quién sabe?

quien sabe si uno elige los poemas que le tiemblan un párpado
que conjugan una mueca
en el espacio liberado
¿deliberado?


tal vez el escriba haya privilegiado esos instantes
conocedor profundo de las imágenes

los pasadizos donde guiarnos
descalzos y sin escudo
a un claro en el matorral de palabras:

al lugar en que un suspiro, una coma
o mirar como un ave lo haría

susurrar


apenas otra página
o caricia de leopardo en las comisuras

(si el poema aclara o asusta, si el poema revela o entrega
o es mezquino o se desdobla en aplausos, no tiene importancia)

porque en la superficie y en el fondo
el poema sigue siendo raíz y ofrenda de sí mismo

cuando dice
"son las cribadas voces
las suburbanas sangres de la ausencia
remansos omóplatos
las agrisomnes dragas hambrientas del ahora con su limo de nada
los otros pasos
idos de la incorpórea ubicua también otra escarbando lo incierto:
puede ser la muerte con su demente célibe muleta.
y es la noche."

entonces todas las mujeres son una mujer, todos los fuegos son ese fuego
todas las letras son la historia que se cuenta en ese verso
y quien lo escribe se convierte en un dios sin altares
pero con sangre de tinta

(y sus animales)

es así que uno se contagia esa jalea violeta y empieza a escribir

a dejarse caer donde la madrugada violenta confunde nombres
apariencias contrafarsas
antifaces para el ego retrovisor, sobre el hombro de un balbuceo

y son tantos los ecos, y es tanto el sabor.

y amanece, es casi todo.



un poema

ave, reina

Se miran, se presienten, se desean,
se acarician, se besan, se desnudan,
se respiran, se acuestan, se olfatean,
se penetran, se chupan, se demudan,
se adormecen, se despiertan, se iluminan,
se codician, se palpan, se fascinan,
se mastican, se gustan, se babean,
se confunden, se acoplan, se disgregan,
se aletargan, fallecen, se reintegran,
se distienden, se enarcan, se menean,
se retuercen, se estiran, se caldean,
se estrangulan, se aprietan se estremecen,
se tantean, se juntan, desfallecen,
se repelen, se enervan, se apetecen,
se acometen, se enlazan, se entrechocan,
se agazapan, se apresan, se dislocan,
se perforan, se incrustan, se acribillan,
se remachan, se injertan, se atornillan,
se desmayan, reviven, resplandecen,
se contemplan, se inflaman, se enloquecen,
se derriten, se sueldan, se calcinan,
se desgarran, se muerden, se asesinan,
resucitan, se buscan, se refriegan,







se rehuyen, se evaden, y se entregan.







(oliverio girondo)


suite morrison



un brindis desde este pedo ciberespacial:

por todos los verbos para hacer el amor.
por inventar otros nuevos

y enseñárselos a nuestros hijos.


por un regreso a lo salvaje
que nos comunique con la tierra
y nuestro ser descalzo

en el polvo del tiempo



por ella, la perra sedienta que busca y olfatea
el semen de la luna

y se queda parafraseando, sola
con su látigo en la mano



que duerman bien, si pueden




y recuerden que es mejor desear un buen año pasado!

(otra mentira de los romanos
para encalendariarnos)






ate mais

donde está mi mente



¡Para!

Con los pies en el aire y la cabeza en el suelo
Intenta este truco y gira

Tu cabeza se derrumbará si no tienes nada dentro
Y te preguntarás a ti mismo:
¿Dónde está mi mente?
¿Dónde está mi mente?
¿Dónde está mi mente?

Saliendo del agua, la veo nadando…

the pixies, where is my mind?

almagro´s blues


estaba recostada en la cama

los ojos
entrecerrados por sus largas pestañas
parecían pequeños planetas sin órbita

sobre la atmósfera, una lenta melodía circense

un mechón de pelo húmedo cruzaba su cara en diagonal
en la penumbra verde, los muslos parecían traslúcidos
un sudor de vivo caramelo
latía sobre la piel

el se agachó para mirarla justo a la cara

vio su ectoplasma humear

la paciencia caliente del sueño

lo que fue saliva, evaporarse en partículas
ludiones, murmullos
secretos

"duerme"

abrió un poco las ventanas, y ya casi era de día

Volver a Berisso - Esteban Peicovich




Cada vez que un agorero me plantea el acabóse del país le sugiero turismo de autoayuda: viajar a Berisso. Es un paso: a 65 kilómetros del Obelisco, a 7 de La Plata. Si responde: “¿Berisso?”, lo felicito por dudar como un genio. Cuando en 1960 invité a Borges a dar allí una charla sobre Almafuerte lo aceptó solo porque creyó que se trataba de un lugar imaginario. “Iré, claro. Pero, ¿Berisso? Ese pueblo no existe. ¿Usted lo conoce?” Existe, doy fe. Allí, a partir de 1930, se me hizo la edad. Bajo dos bruscos generales (Uriburu y Justo), dos frágiles doctores (Ortiz y Castillo) y el cobijo de una familia mítica. Mi infancia allí fue la suma de tres calles, mucho miedo, varias sudestadas, una escuela templo, un reumatismo entero de mi padre y una media tuberculosis de mi madre. Esto, por el frigorífico y la hilandería, respectivamente y mediante.

Allí, desde un techo de zinc, admiré el primer OVNI de la época: el Graf Zeppelin, que cruzó el cielo como una oreja inflada y del cual después se habló mucho. Y vi algo más grande: una sociedad compuesta por 37 etnias diversas que, en medio de la crisis, hacía de la vida vecinal un acto religioso.

No piqueteaban. Se defendían con el trueque, la huerta y la mano pronta al caído en desgracia mayor. Una red de asistencia que permitía preservar la costumbre traída: mantener lo genuino y sostener a los hijos en medio de la adversidad. Eran activos, habladores, cantores. Vivían agotados, pero felices. Eran humanamente vírgenes. No violados por la televisión. En ese Berisso me doctoré: cociné puchero a los 7 años, recurrí a Dios (por miedo a los fantasmas) a los 9, me enamoré de la Chiappe a los 10 (Dios la guarde), porté la bandera papal al confirmarme a los 12, descubrí que una mujer es más que Bécquer (a los 14, gracias Felisa), a ser metafísico a los 15 y a ganar mi primer sueldo como pesador de chilled beef en un frigorífico en el que entré a los 16 y del que pude huir hacia el periodismo sólo a los 28.

Guerra europea, dictadura local, pobreza y la sudestada acosaban a Berisso. Entre el Armour y el Swift, de sol a sol, se mataban 5 mil novillos y 16 mil corderos. Nunca eran menos de cinco los barcos del mundo anclados a la espera. No había día o noche. Sólo ruido, humo, luz y sirenas. ¿El paisaje urbano? Por momentos mormón, isleño, polaco o vasco. Un paseo para temerarios lo ofrecía la calle Nueva York, puteril y viciosa, repleta de marinos ingleses y matarifes eslavos. Un arrabal por el que habían pasado Eugene O’Neill (premio Nobel y suegro de Chaplin), el padre de Anthony Burgess, las altas piernas de ébano de Josephine Baker, y también, trotado potrillos tan famosos como Federico Luppi y Lito Cruz.

Era un Berisso para Hemingway. Con cines que sin ironía se llamaban Progreso y Victoria. Y un prodigio de biblioteca popular (Pestalozzi) que aún llevo puesta de la cabeza a los pies. Ese Berisso tenía una estética sencilla: lo real ineludible, el arte povera. Los amantes amaban, los dolores dolían, los bailarines bailaban, la vida vivía, el chamamé sucedía al tango, la polca al vals, se comía pizza y fatai turco, y después del desfile del 9 de Julio quedaba una alfombra de cáscaras de semillas de girasol. No es que fuese una gloria, pero era la aldea soñada por Tolstoi. Un pueblo piloto. La película del mundo proyectada en un rincón de la Argentina. El símbolo de lo que la Argentina quiso ser a finales del siglo XIX y todavía no es. Museo viviente de un salto interrupto. Cuero salado, industria feudal, río pobre, trabajo a granel, oleadas de extranjeros y descalabro imparable del país. Y ahora, el resto aborigen de unas “naciones unidas” en miniatura que todavía siguen dándole color local al lugar.

No es mala idea aconsejarle al agorero (o a cualquiera que ande con el ánimo quebrado) darse un paseo por Berisso. Allí sigue latiendo el duende de la Argentina previa al salto fallido. Detrás de las chapas de zinc, de las hortensias, de los descascarados boliches de la Nueva York, late aún el proyecto inconcluso. De joven, soñaba con irme al mundo. Y me fui. Mi primera París fue La Plata. La segunda, Buenos Aires. Y así Praga, Budapest, Brujas, Delhi, Tokio, tantas. Un viaje demasiado largo para descubrir al fin que todas ellas estaban en Berisso. La que resis-te, mundial y soñadora. Con la memoria intacta. De autoayuda

los momentos


"Cada uno aferrado a sus dioses,
productos de toda una historia,
los modelan y los destruyen
y según eso ordenan sus vidas;
en la frente les ponen monedas,
en sus largas manos les cuelgan
candados, letreros y rejas."

eduardo gatti

nictalopía






"La muchacha dormía, con esa gracia suelta que alcanzan algunas mujeres y todos los gatos.
Su respiración no hacía el menor ruido, contra el vago murmullo de la radio."
Raymond carver, estaré esperando











la mujer tenía este manubrio de hierro, una gran manivela
con la que daba vueltas al mecanismo de la lluvia

noches desaguisadas dejó caer embriones, se enamoró de un coronel
y después volvía a la rueda, a cocinar lagartos

así se le pasaban las madrugadas, juntando con los dedos restos de hachís
una moneda de cobre
botellas de jim beam

algunas veces su mono le trepaba los hombros

le susurraba palabritas de amor, con el humo y la herrumbre

medias frases, desdeñosas
y entonces su faena se volvía menos mitológica

ella estaba inspirada en el cuadro de un lunático

y como tal servidora de los dióscuros, desonocía lo vital
de su nigromancia

ella está pariendo un pez, y al rato lo muerde por la cola

ella es el centro de esta extraña lógica
que nos tiene engrillados

atados al dorso del sol
y su jalea de gaviotas


. . .

está lloviendo en venus aires.
y no es una expresión de deseo.

vayan mis deseos para todos los atrapados por los engranajes de la noche.

tal vez algún día, para variar de vampiros
nos encontremos en una esquina cualquiera
preguntándonos qué será todo ese viento
a lo lejos

descansa, lila, dondequiera que éstes

suspiria


"Franca, negra, noche, fuego, bella y fea, pasión y razón extremas, desmesurada y moderada [...]. Mi amor, estoy roto de amarte, con las piernas cortadas esta noche como para no caminar más, y sin embargo, ¿qué otra cosa hago hoy sino pensar en ti, perseguirte y amarte? [...] Marcha infinita para agotar el espacio que me abres. [...] Digo esto, mi amor, digo esto que es cierto, pero lo digo también para combatir el deseo de ti, de tu presencia, el deseo de verte, de hablarte, de tocarte. [...] Si te escribo, es también por eso, lo entendiste bien: por la escritura estamos presentes, en cierto modo; es una lucha contra la ausencia". (9 de septiembre de 1961).

un loco lindo, el louis althusser.

una lectura que hace burbujas sobre la idea humana del amor.

mientras los basureros cruzan la avenida, en algún lugar de este edificio
alguien está llorando.

y yo creo que algo anda mal si lo que se pretende es ser envidiado
si para elevarnos lo único que sostiene es el dinero.

yo miro cómo las cosas se amotinan lentamente. soy mi propia falta de movimiento.
pero aprendí que en cualquier fábula, los leones comen gacelas.

de la retórica a la poliorcética.
(técnica que recibe su nombre de Demetrio Poliorcetes, considerado muy hábil en el arte
del asedio a ciudades)

ahora nos hemos quedado muy callados, como si estuvieramos esperando
un corazón latir.

los operarios taladran la avenida para sacarle algún secreto.

y en el medio de la vacuidad, hay una gota que está cayendo.

aquí, cerca de ningún lugar, entre las páginas de un libro abierto

mitos

(todos lucen bien en la oscuridad)

un hombre encerrado dentro de una habitación

apuntes sobre lo casual

la voz humana
que puede volverse animal

entonces piensa en el trabajo por hacer
las letras que no leyó
las veces que cedió al hambre
sin murmurar

en una habitación

emboscada


podría tratarse de otra alucinación

del mismo cráneo al mismo hombre
a la misma habitación sin ventanas

pensar en el dolor que desaparecerá

que lo dejará atónito en la madrugada incierta

que abrirá su cofre tatuado para encontrar La duda

dos cuartos de un misterio


y el susurro que apaga un candelero

de ciertas lecturas

“El gran defecto de la raza humana es que a todos les encanta construir, pero a nadie le gusta hacerse cargo del mantenimiento”. kurt vonnegut

“Nos quieren tristes porque los pueblos deprimidos no vencen. Por eso venimos a combatir
por el país alegremente: nada grande se puede hacer con la tristeza.”
Arturo Jauretche

"Si no están prevenidos ante los Medios de Comunicación, los harán amar al opresor
y odiar al oprimido." Malcom X

"Hasta nuestros días se ha confiado en los periódicos como portavoces de la opinion pública.
Pero muy recientemente, algunos nos hemos convencido, y de un modo súbito, que no gradual, de que no son en absoluto tales. Son por su misma naturaleza, los juguetes de unos pocos Hombres ricos. El capitalista y el editor son los nuevos tiranos que se han apoderado del mundo. Ya no hace falta que nadie se oponga a la censura de la prensa . No necesitamos una censura para la prensa. LA PRENSA MISMA ES LA CENSURA. Los periodicos comenzaron a existir para decir la verdad y hoy existen para impedir que la verdad se diga."
G.K.CHESTERTON 1917

. . .

implicaciones del cutypaste

de una adolescencia que conservo en algún libro, quedaron las lecturas
de ignatius reilly, la necesidad de geometrías
de mi país tengo el tono, y el acento, y las huellas dactilares
que son el camino que conduce a mi casa

en la premisa de buscar un espacio habitado por otras voces, disfrutando de lo falible
de la construcción de conceptos que pueden llevarse como una manta
si hace frío, sobre los hombros
si hace calor, sobre el pasto
si no, nosotros
los intérpretes de este sainete interplanetario

reconozcámonos

y "Sin jactancias puedo decir
que la vida es lo mejor que conozco."

gracias paco, gracias

que duerman bien, si pueden

nacido en una nube diferente





"nacido en una nube diferente

de los pocos que explotaron alrededor de la ciudad
no es una sorpresa para mí
que seas desclasado, astuto y libre...







escribo sobre una languidez
esotérica


mecánicamente improvisada

fascinante por lo simple
(repulsiva)

trisílaba y concatenada

escribo esta constricción de pie
con todos sus atributos materiales
caprichosamente góticos

nacidos de hojas proscritas
cadáveres de polen

pequeños dioramas


y una constante gárgara
de cucarachas


. . .


la cosa es que después de lo que los medios capitalinos titularon como diluvio,
se abrió la noche.

y sus connotaciones.

anotaciones sobre la belleza.

el que escribe preferirá toda la vida
seguir siendo intercedido por la divinidad
(con cualquier nombre que se la conozca)

reconoce que es más arduo que placentero el juego
que nos juega.

pero se apoya en ciertos trapecios para determinar
la altura verdadera de su sueño.

y así vamos.

aunque a veces parezca, no es poco

paz y bien
*






último poema radioactivo






de repente
el árbol está enfermo


mi religión duerme


la verdadera falta es no respirar
sin ser capaces de apoyar el rostro
a las paredes finales del mundo

no se puede escribir esto sin furia

sin las veredas enemigas donde amé tu pausa

donde flor de colina era soledad

ahora no sé qué letras sostendrán el otoño

de repente el aire es de vidrio

los pájaros mueren curiosamente



nadie le sopla círculos a la mirada

la noche ha crecido


“toda su calma da pánico”


. . .
incluido en el libro "Bienvenido Peligro", de pronta aparición en todas las verdulerías
de mi barrio, dondequiera que eso sea.

que duerman bien...si pueden

volcando en berazachusetts


de un pasquín semanal publicado en berazategui, lamentablemente, textual

"¡ALERTA!: VIENEN POR TU ALMA...

Los días 2, 4 y 5 de diciembre serán de extremo peligro para las almas descuidadas, porque nos visitará uno de los grupos más satánicos de la historia: AC/DC. Lo que más apena es ver que las entradas para los dos primeros recitales, que en realidad son rituales de consagración a Satanás, hayan sido vendidas rapidamente, hasta el punto de obligar a los organizadores a realizar una nueva función el día 6 (¿que casualidad!) de diciembre. ¿Tanto deseo tienen nuestros jóvenes de servir al demonio?¿Alguien les dijo que basta su asistencia a estos rituales para quedar consagrado a satanás?¿No lo cree? Espere a ver los resultados: más droga, más alcohol, más satanismo...¿En que piensan los dirigentes de River y los organizadores cuando promocionan semejante aberración?¿ Usted permite a su hijo o hija, nieto o nieta asistir a esta Misa Negra, va a quejarse después por su conducta? Tome debida nota de quiénes promueven el satanismo entre nosotros con la llegada de estos engendros: LEVI´S, PERSONAL, MOTOROLA, CANAL TRECE, RADIO ROCK AND POP, MTV, TICKETECK y T4F (time for fun). Conozca la historia de esto servidores del Diablo y verá que se trata de más que un simple grupo musical.
AC/DC, Grupo hard rock de origen australiano venido a Inglaterra en 1979 cuyo mensaje esencial es la glorificacion de Satanás y la exhortación a consagrarse a él para ser heredero del infierno por toda la heternidad. Entre las canciones más célebres figuran: Highway to Hell (autopista al infierno y Hell´s Bells (Campanas del Infierno."

lo único que me interesa saber de la iglesia
es porqué a sus intérpretes les gusta penetrar infantes.
tal vez deberían publicar un pasquín explicandonos, a los legos, a los que no tenemos fe
si la pederastía es sugerida en el celibato.
porqué hay cada vez más casos, y cada vez más aberrantes, en todos los rincones del mundo.

y si esa pregunta es demasiado para el señor obispo, tengo un planb:
de dónde vienen los seres humanos?

mientras menos dios, mejor

queríamos tanto a tato....

La culpa de todo la tiene el ministro de Economía dijo uno.
¡No señor! dijo el ministro de Economía mientras buscaba un mango debajo del zócalo.
La culpa de todo la tienen los evasores.
¡Mentiras! dijeron los evasores mientras cobraban el 50 por ciento en negro y el otro 50 por ciento también en negro. La culpa de todo la tienen los que nos quieren matar con tanto impuesto.
¡Falso! dijeron los de la DGI mientras preparaban un nuevo impuesto al estornudo.
La culpa de todo la tiene la patria contratista; ellos se llevaron toda la guita.
¡Pero, por favor...! dijo un empresario de la patria contratista mientras cobraba peaje
a la entrada de las escuelas públicas. La culpa de todo la tienen los de la patria financiera.
¡Calumnias! dijo un banquero mientras depositaba a su madre a siete días. La culpa de todo
la tienen los corruptos que no tienen moral.
¡Se equivoca! dijo un corrupto mientras vendía a cien dólares un libro que se llamaba
"Haga su propio curro" pero que, en realidad, sólo contenía páginas en blanco. La culpa de todo
la tiene la burocracia que hace aumentar el gasto público.
¡No es cierto! dijo un empleado público mientas con una mano se rascaba el pupo y con la otra
el trasero. La culpa de todo la tienen los políticos que prometen una cosa para nosotros
y hacen otra para ellos.
¡Eso es pura maldad! dijo un diputado mientras preguntaba dónde quedaba el edificio
del Congreso. La culpa de todo la tienen los dueños de la tierra que no nos dejaron nada.
¡Patrañas! dijo un terrateniente mientras contaba hectáreas, vacas, ovejas, peones y recordaba antiguos viajes a Francia y añoraba el placer de tirar manteca al techo. La culpa de todo
la tienen los comunistas.
¡Perversos! dijeron los del politburó local mientras bajaban línea para elaborar el duelo.
La culpa de todo la tiene la guerrilla trotskista.
¡Verso! dijo un guerrillero mientras armaba un coche-bomba para salvar a la humanidad.
La culpa de todo la tienen los fascistas.
¡Malvados! dijo un fascista mientras quemaba una parva de libros juntamente con el librero.
La culpa de todo la tienen los judíos.
¡Racistas! dijo un sionista mientras miraba torcido a un coreano del Once. La culpa de todo
la tienen los curas que siempre se meten en lo que no les importa.
¡Blasfemia! dijo un obispo mientras fabricaba ojos de agujas como para que pasaran diez camellos al trote. La culpa de todo la tienen los científicos que creen en el Big Bang y no en Dios.
¡Error! dijo un científico mientras diseñaba una bomba capaz de matar más gente en menos tiempo con menos ruido y mucho más barata. La culpa de todo la tienen los padres que no educan a sus hijos.
¡Infamia! dijo un padre mientras trataba de recordar cuántos hijos tenía exactamente. La culpa de todo la tienen los ladrones que no nos dejan vivir.
¡Me ofenden! dijo un ladrón mientras arrebataba una cadenita a una jubilada y, de paso, la tiraba debajo del tren. La culpa de todo la tienen los policías que tienen el gatillo fácil y la pizza abundante.
¡Minga! dijo un policía mientras primero tiraba y después preguntaba. La culpa de todo la tiene la Justicia que permite que los delincuentes entren por una puerta y salgan por la otra.
¡Desacato! dijo un juez mientras cosía pacientemente un expediente de más de quinientas fojas que luego, a la noche, volvería a descoser.
La culpa de todo la tienen los militares que siempre se creyeron los dueños de la verdad y los salvadores de la patria.
¡Negativo! dijo un coronel mientras ordenaba a su asistente que fuera preparando buen tiempo para el fin de semana. La culpa de todo la tienen los jóvenes de pelo largo.
¡Ustedes están del coco! dijo un joven mientras pedía explicaciones de por qué para ingresar a la facultad había que saber leer y escribir. La culpa de todo la tienen los ancianos por dejarnos el país que nos dejaron.
¡Embusteros! dijo un señor mayor mientras pregonaba que para volver a las viejas buenas épocas nada mejor que una buena guerra mundial.
La culpa de todo la tienen los periodistas porque junto con la noticia aprovechan para contrabandear ideas y negocios propios.
¡Censura! dijo un periodista mientras, con los dedos cruzados, rezaba por la violación y el asesinato nuestro de cada día. La culpa de todo la tiene el imperialismo.
Thats not true! (¡Eso no es cierto!) dijo un imperialista mientras cargaba en su barco un trozo de territorio con su subsuelo, su espacio aéreo y su gente incluida. The ones to blame are the sepoy, that allowed us to take even the cat (la culpa la tienen los cipayos que nos permitieron llevarnos hasta el gato).
¡Infundios! dijo un cipayo mientras marcaba en un plano las provincias más rentables. La culpa de todo la tiene Magoya.
¡Ridículo! dijo Magoya acostumbrado a estas situaciones. La culpa de todo la tiene Montoto.
¡Cobardes! dijo Montoto que de esto también sabía un montón. La culpa de todo la tiene la gente como vos por escribir boludeces.
¡Paren la mano! dije yo mientras me protegía detrás de un buzón.
Yo sé quién tiene la culpa de todo. La culpa de todo la tiene El Otro.
¡EL Otro siempre tiene la culpa!
¡Eso, eso! exclamaron todos a coro. El señor tiene razón: la culpa de todo la tiene El Otro.
Dicho lo cual, después de gritar un rato, romper algunas vidrieras y/o pagar alguna solicitada, y/o concurrir a algún programa de opinión en televisión (de acuerdo con cada estilo),
nos marchamos a nuestras casas por ser ya la hora de cenar y porque el culpable ya había sido descubierto. Mientras nos íbamos no podíamos dejar de pensar: ¡Qué flor de guacho que resultó ser El Otro...!

por santiago varela


"recuerdos que no voy a borrar..."

del contrato social











el tipo se llama fred einaudi. es un pintorzuelo yanki,
medio pirulo él,
pero tiene un par de cuadros que dan miedo.

y ésta obra, "rousseau".

desde el culo sur suponemos que se llama así por juan jacobo,
un lumpen ginebrino de peluca entalcada, que más o menos por el mil setecientos y medio escribió un libelo titulado "Del Contrato Social".

ya saben, eso de que para vivir en sociedad, los seres humanos acuerdan un contrato social implícito que les otorga derechos, a cambio de abandonar
la libertad que dispone el estado de naturaleza...y que patatero
loco el jacobo. Medio continente le quiso cortar el gañote.
Además, el atrevido planteaba la figura del Estado como regulador del cumplimiento
de dicho pacto. Sus palabras, más o menos, fueron éstas:

«Renunciar a la libertad es renunciar a la cualidad de hombres, a los derechos de humanidad
e incluso a los deberes.»

MONTONERO ROUSSEAU, MONTONERO POQUELIN VOLTAIRE
RE NUN CIEN

no está mal pensar un poco en esto, en los tiempos que vivimos.
aquí, en esta minúscula porción del universo, a esta altura del segundero cósmico.

si todas las personas del mundo murieran hoy

quedaría alguna que pudiera atarse los zapatos?



muchos, creando, amando, creyendo, pateando, y resucitando

todos

que duerman bien

de profundis

. . .

leo:

"A veces no estoy tan seguro de que alguien aquí tenga derecho a decir quién está loco y quién no. A veces pienso que ninguno de nosotros está ni del todo loco ni del todo sano hasta que la mayoría de nosotros le dice que lo está. Es como si no importara mucho lo que uno hace, sino el modo en que nos ven los demás cuando lo hacemos".
William Faulkner, Mientras agonizo.-

"Mi hipocondría, a decir verdad, es un talento especial que consiste en esto: saber extraer de cada incidente de la vida, sea cuál sea el nombre que lleva, la mayor cantidad de veneno
para mi propio uso". Georg-Christoph Lichtenberg, Antología del Humor Negro.-




hace poco veía en iutub al negro olmedo... y pensaba que necesitamos volver a reír así.
hace cincuenta minutos es viernes 16 de octubre de 2009.

energía y esplendor!

eso, también es de baudelaire

Sábado 10: San Martín

. . .

sigue lloviendo en la ciudad de la furia.

para algunos, una bendición, un placer a disfrutar.

para otros, la destrucción de su hábitat urbano
hecho de cartón.

por ellos, hoy voy a salir a caminar bajo la lluvia.

y no porque me sienta un diletante, un poetastro
o un alternativo lleno de lugares comunes.

"la lluvia borra la maldad... y cierra todas las heridas de tu alma..."

ojalá flaquito, ojalá betty, ojalá luis, pedro, maría

ojalá, todos

ojalá que los que defendieron a la dictadura, desde las páginas de un diario
o desde los púlpitos de la iglesia, entiendan
que no se puede vivir un presente si la historia está partida
mal contada.

que los que se beneficiaron durante el menemismo con el hambre del pueblo
agarren sus valijas y tomen autopista.
acá, seguramente este gobierno montonero los busque para que respondan.
en cambio, en maiami hay miles como ellos, y tendrán allá
la vida que no nos dejaron tener aquí.

ojalá que haya trabajo, que la educación pública sea sacada del pozo
en que la dejó el duhaldismo.

ojalá que nuestro pueblo, soberano, no se deje intimidar por la gloriosa responsabilidad
de ser libre.

ojalá nos curemos de nuestro pasado, que es joven pero dejará de serlo.
porque en estos doscientos años de historia, y a pesar de nuestras luchas,
no hemos logrado una sociedad justa, apegada a las leyes.

tenemos el corazón inmenso, la buena madera, personas que aguantan y esperan.

tenemos vecinos que crecen y nos estimulan a crecer con ellos.

tenemos mucho, falta que nos hagamos cargo.

una bengala al cielo iluminado de chispas, y la oportunidad de volver a ser.

brindo por eso * * *

De regreso a Oktubre

“se comprende entonces que la poesía es anárquica en tanto cuestiona todas las relaciones entre objeto y objeto y entre forma y significado. es anárquica también en tanto su aparición obedece a un desorden que nos acerca más al caos.” antonin artane



finalmente
siempre habrá un tiempo verbal
que ponga los estantes en su lugar


se podrá decir

mañana

tal vez
nos veamos por ahí

y las caras no sean su moneda de mueca

algo más que maquillarse con barro
y salir a la vereda cuando pasa
el coche fúnebre de nuestra sonrisa

es
fatalmente cierto

más tarde
o más ahora
alguien se inclinará a levantar este cadáver de porcelana
como si fuese necesario ponerle encima algo de polvo

dejarlo en paz



como si eso fuera posible




* * *

“Una característica de América Latina es la reiteración de la resistencia en todas y cada una de las generaciones: en 1865 tenías al Chacho Peñaloza, y en 1890, veinticinco años después, a Leandro Alem,
que a su vez venía de las vertientes de Dorrego, por su padre.
En 1916, veintiséis años después, eligen a don Hipólito Yrigoyen, que no hubiera podido ganar las elecciones si no tiene el apoyo de buena parte de los sectores populares.
En 1946, treinta años después, los hijos de aquéllos van y se mueven y se lavan las patitas en la fuente.
Veintisiete años después, la siguiente generación, los nietos de quienes apoyaron a Irigoyen, los hijos de los que se lavaron las patitas en la fuente, hacen lo del 73 (...) Y esto, que es sincrónico en América Latina, es lo que se está observando ahora.(...)
Yo creo que éste 24 de marzo, que marca los 30 años, para Argentina, porque en otros lugares empezó antes, es especialmente simbólico, porque es el pasaje generacional. Entonces, yo creo que estos sectores juveniles, menores de treintipico, que fueron los menos afectados por el proceso del terrorismo de estado, tienen acá
un papel que cumplir.”
Alcira Argumedo.


"y no está solo, no está solo, no está solito..."

es decir, podés quedarte en casa, o salir a caminar un rato.
aviso: la revolución no será televisada.

usted es libre, elija, es decir, invente.

no nos vendría mal miles de manos, lejos del control remoto, ejerciendo otro poder de decisión.

es decir, podemos hacer algo, o no hacer nada.

dejar que un diario la psicóloga el contador el horóscopo la televisión
el jefe o los suegros
nos digan qué pensar.

la opción es animarse a pensar.
a re interpretar la historia, propia y popular.

(el orden de estos factores puede alterar el producto)

hasta el viernes, acá nomás, en la esquina de tu casa

C O R O T 7 B


“Si bien ya se habían descubierto 375 exoplanetas
-se llama exoplaneta a todo aquél que orbita alrededor
de un estrella diferente al Sol-, el Corot7b es el primer "rocoso".

"Básicamente, nosotros vivimos sobre una roca"

"Este nuevo planeta fue descubierto gracias al "método de tránsito", que se da cuando se advierten pequeños cambios en la luz emitida por la estrella cuando el planeta pasa delante de ella.

Es un eclipse que genera una diferencia de brillo
y llama la atención.”





todo este tiempo estuve distraído


mirando el cielo



buscando la tormenta
en las cañas de un baldío


en la pisada del niño lobo
que ha dejado la ciudad


dentro de unas horas, el sol
nos enseñará todo otra vez

así que seremos amigos, en la penumbra

porque cualquiera luce bien cuando está oscuro

de la explosión nuclear me quedó una escafandra
y un ejemplar del eternauta

con esas dos cosas voy a salir
a la hora del polvo
y la claridad sonora

levantaré una choza con diez versos
y me plantaré a mover los brazos
hasta empezar a sentir como llueve
en marte

y será verdad

SE VIENE?

. . .

en la mesa de tía mirta, los mandriles almorzaban con los cerdos.
y cuando se mencionó la ley de medios,
el gorgoteo de sus gargantas hacía pensar
que los habían degollado en cámara.

qué va

el domingo pasado fue un domingo peronista.

en La Plata, no sólo se festejó un clásico televisado para todo el país, sin hechos de violencia.
las calles estaban repletas de gente caminando, disfrutando los primeros rayos
de un tiempo que se avecina caliente.

los hijos de los laburantes, los artesanos, los estudiantes, los malabaristas y los marginados,
todos en la plaza.

el informe de Televisión Registrada, en canal trece, es un ejemplo de dónde estamos parados para esta estapa.

la opinión de un tal Pino Solanas, o de una Margarita Stolbizer, también.

seguimos esperando un aporte de la "oposición" al debate democrático,
con la distinguida nobleza y la estirpe política de sus representantes.

que, como el isidoro cañones colombiano,
no dudan en sacar del aire un programa de televisación abierta (TresPoderes),
mandando al boy-scout sos feliz majul.
con la COMPLETA anuencia de otros medios, que no levantaron una sola línea sobre el incidente.

o como esa bola blonda de misticismo y complot, ahora apoyando a un multimedio
en pos de la libertad de prensa.

sus hijitos, los gorilitas que operan todo el tiempo, y desde todas las posturas posibles,
siguen contando las horas que pasó Kirchner preso en la dictadura.

aviso, idiotas útiles, con esta nueva ley de medios van a poder pagar su propio gallinero,
y jugar al empresario al aire público, bien cerquita del desteñido negro Oro,
o del antes desdentado Zlot-0.

mientras, mis ex compañeros de periodismo estarán soñando con una radio para cada universidad de la plata.

del país.

con el caudal y la mejora en el trabajo periodístico que esta ley promueve.

con la aventura.

por suerte, hoy también, y qué casualidad, otra vez en la televisión pública, volvió a tocar diego capussotto: el nuevo viejo amigo del ideario popular.

que te pega un micky vainilla que dice:
"Yo sé que los pobres están ahí, pero quedan mal, NO QUIERO VERLOS, SI YO ESTOY BIEN NO ME MUESTRES LA REALIDAD..."

a la patria zocalera: vayan pensando dÓnde ubicar elementos suntuosos, ergonómicos y confortables, porque cuando Éste debate se dé no va a haber grises.

y la parte podrida de la oposición ya está empezando a heder.

con el resto, construiremos.
se están juntando firmas para apoyar la candidatura de Pino Solanas a las elecciones presidenciales del año 2011. no se asusten, todavía les faltan 3000 firmas...
pero saquen la calculadora chichipíos, porque la van a usar seguido de ahora en más.

ésto me lo contó una militante de 17 años, que recibió libros de historia como parte de su ingreso a la agrupacion Proyecto Sur.

y sólo eso me alcanzó para volver a brindar por los viejos sueños.

a despabilar, compañeros

paz y bien


lucas mauricio barale

tiritando de calor



“Muchos enfermos delirantes piensan y actúan según su concepción delirante, y en estos casos los fenómenos delirantes presentan una estructura propia, que varía con los diferentes contenidos y perfiles. También podemos encontrar formas sistematizadas, como la paranoia, y más caóticas o fantásticas, que se acercan al contenido de los sueños, como en los llamados delirios de imaginación.”





para empezar
una imagen del purgatorio

recordar vagamente la comedia
el rostro de dante
dos o tres notas sobre latín


papeles en el suelo



de una vez por todas lo guillotinesco
cada hombre lleva un verdugo consigo


podría ser dios


o algo más impreciso aún
la noctívaga secuencia que aprieta los puños
para exprimir algo nulo


escisión


otra vez esa palabra


ruido


algo afectado por erosiones y tumbas
nombres de varios reyes persas
lo que es perseguido mientras en algún lugar suena un teléfono
alguien pregunta


peces tropicales



. . .

éste es un poema de antes. volver a leerlo ahora es como tratar de leer
en una roca, el paso del tiempo.
geología para principiantes, o poner un disco de tom waits, dejar que los hielos
transpiren en el vaso.

aquí, tiritando de calor

son opiniones

son opiniones


1- Florencio Randazzo agregó que “ahora es posible trabajar mirando hacia adelante sin ninguna especulación en relación con el 2011 porque falta mucho tiempo. Tenemos la obligación de consolidar lo que hemos logrado en los últimos años; ése es el desafío”. El ministro del Interior reconoció que “quedan muchísimas cosas pendientes” para resolver, como “la pobreza, los puestos de trabajo”, pero preguntó: “Sinceramente, ¿hemos hecho todo mal? Yo creo que no”.


2- Para el periodista Adrián Paenza, quien trabajó durante años en las transmisiones de T&C,
el gobierno ha hecho “algo impensable en la historia argentina. Con todos sus errores e incluso algunas cosas para avergonzarse, como el Indec, ha puesto en la agenda cotidiana temas como
el campo, las Fuerzas Armadas, los derechos humanos, el rol de las privatizaciones, la ciencia
y ahora también Clarín y el fútbol. Creo que ni ellos pueden medir la trascendencia de todo esto”.


3- Más derechos, mejor ciudadanía: El primer peronismo, como el kirchnerismo, tuvo su edad
de oro en sus primeros años. El economista Enrique Silberstein arriesgaba que la perduración
del justicialismo en los ’70 se debía a las medidas tomadas en el ’44 y el ’45.
A diferencia del kirchnerismo, el peronismo no se confinó a mejorar la condición obrera en materia económica. Fue promotor de un amplio abanico de nuevos derechos, predominantemente laborales: la indemnización por despido incausado, las vacaciones pagas,
la tutela sindical, la cobertura médico asistencial. Los hubo también de otro pelaje: se consagraron equitativos derechos de los hijos extramatrimoniales, de las mujeres en la esfera privada. En la pública, se impuso el voto femenino. Se corrió, con provecho, la frontera de la ciudadanía con normas generales.

Las conquistas laborales, que eso son los derechos cuando se plasman, fueron atacadas en numerosas oportunidades, con especial saña y éxito durante la dictadura, el menemismo
y el gobierno aliancista. Jamás fueron revocadas del todo, no es fácil abolir un derecho establecido en la Argentina.

Un nuevo derecho universal atenuaría, modestamente, la falta de innovaciones de ese calibre
en más de medio siglo. El ingreso ciudadano procura garantizar a cada persona los derechos constitucionales, preservándola (así sea en parte) de las inequidades del mercado capitalista.
Se supone que todos quienes habitan suelo argentino tienen un conjunto de derechos, pero
no acceden a ellos sin sustento material. El ingreso universal los mune de una base material, inherente a su dignidad mínima.

En otros países, en general dotados de un robusto plexo de derechos como Alemania o Francia,
se piensa el subsidio mínimo como un atributo de cualquier persona, el discurrir de la discusión pública en nuestro país cristalizó la potestad en cabeza de los menores. Son, al fin y al cabo,
el eslabón más débil de la sociedad. Daniel Arroyo, ex viceministro de Desarrollo Social de la nación y ex ministro del ramo de Buenos Aires, sabe repetir un diagnóstico cruel: los jóvenes bonaerenses duplican las crueles marcas generales de desempleo y pobreza. Cuatrocientos mil
de ellos no trabajan ni van a la escuela de modo regular.

Es costumbre decir que los padres (las madres, como regla) deberían cobrar el ingreso mensual prometiendo contraprestaciones en materia educativa y sanitaria. Es un criterio poco serio y aun odioso. Tener hijos es la condición para acceder al ingreso, el compromiso de escolarizar y cuidar es un deber inherente a la patria potestad pero no debe ser contrapartida de un derecho intocable. El sistema educativo o el Estado deben ocuparse de los (irrisorios en su magnitud) incumplimientos pero no abolir un beneficio que se consigue por la pura portación del DNI.

(extracto)
Mario Wainfeld


Y una pregunta

Los partidarios de Felipe Solá
son el solipsismo?

Palabras

. . .
es verdad, es verdad.
el blog es de mi autoría, debiere subir poemas de mi producción.
suceden tiempos convulsionados en fantasy, este país.
mediáticamente, es difícil abstenerse de circular cierta información.
y los poemas, que no son más que información sin vestimenta, siempre quedan.
es parte de su materia.

garcías, charlies que leen, que están, que alientan y enseñan.

. . .

la fábrica de recuerdos no cierra los feriados

hoy se rompió un vidrio en la azotea de mi cerebro

hizo el mismo ruido que un avión cuando despega
aunque el aroma supiera
a zapatos mojados

son raras las cosas en los días que llueve así

de canto
sin ganas de sonreír

con el humo pegado a los ojos
(hace días no escribo)

ya no una línea que testifique en mi contra
apenas un manierismo afortunado

una mueca que te llegue a los dedos

y sepas

que ha sido por algo


que hubo una intención

detrás de mis formas de payaso

hoy es miércoles diecinueve de agosto de dosmilnueve

trato de alejarlo

de que el zoom cuadricular nos regale

una camisa de fuerza atada con flores

(tal vez lo que quiero mentar es un aeropuerto)


una manera particular de balancear las piernas
una espera

como masticar lentamente un pomo de témpera
y que me crezcan algas dentro de las orejas
y los huesos

llenos de espuma
envidien el peso de las golondrinas

welcome to hell

escuché

ahora sé que estaba conmigo de antes

en el medio
por arriba

donde los aviones sonríen impunes

yo siento

alguien que me llama






encapuchados


"Buscamos un lugar
para no perdernos
sin ninguna casa
ninguna señal
sin ningún amor
comadreja muerta
y un perro que juega para no comerla
ese perro loco

que nos habla siempre
todos lo escuchamos
y pocos lo entienden
vamos arrastrando
cadáveres vencidos
hasta que se pierden
en alguna orilla
Amigos
que desconocemos
serán fusilados
en una bailanta
rotos

están parcelados
son presas de caza
del joven oficial
gente
que viene a un costado
defiende atacando
y lo está esperando
llevamos
de porta retrato
caras desfiguradas
en un tetra-brick
Cruel despedida Cruel
despedida azul
despedida fiel
Y vemos
un edificio en ruina
una tortura china
sin sentir dolor
flores

al costado del río
todo río crece... y se las llevó
V
olvemos
como siempre a casa
con la boca abierta pero sin hablar
trino

porque estoy podrido
porque si hablo en serio
todos reirán

bersuit vergarabat, encapuchados, don leopardo




cualquier parecido con la realidad es
mera incidencia.

CARTA ABIERTA ARGENTINA

Un extracto de la carta de intelectuales argentinos, publicada en internet.
Para que mañana no lloremos, y nos hagamos cargo.

(...)

En la actual confrontación alrededor de la política de retenciones jugaron y juegan un papel fundamental los medios masivos de comunicación más concentrados, tanto audiovisuales como gráficos, de altísimos alcances de audiencia, que estructuran diariamente «la realidad» de los hechos, que generan «el sentido» y las interpretaciones y definen «la verdad» sobre actores sociales y políticos desde variables interesadas que exceden la pura búsqueda de impacto y el raiting.

Medios que gestan la distorsión de lo que ocurre, difunden el prejuicio y el racismo más silvestre y espontáneo, sin la responsabilidad por explicar, por informar adecuadamente ni por reflexionar con ponderación las mismas circunstancias conflictivas y críticas sobre las que operan.
Privatizan las conciencias con un sentido común ciego, iletrado, impresionista, inmediatista, parcial. Alimentan una opinión pública de perfil antipolítica, desacreditadora de un Estado democráticamente interventor en la lucha de intereses sociales. La reacción de los grandes medios ante el Observatorio de la discriminación en radio y televisión muestra a las claras un desprecio fundamental por el debate público y la efectiva libertad de información.

En este nuevo escenario político resulta imprescindible tomar conciencia no sólo de la preponderancia que adquiere la dimensión comunicacional y periodística en su acción diaria,
sino también de la importancia de librar, en sentido plenamente político en su amplitud,
una batalla cultural al respecto.

Tomar conciencia de nuestro lugar en esta contienda desde las ciencias, la política, el arte,
la información, la literatura, la acción social, los derechos humanos, los problemas de género, oponiendo a los poderes de la dominación la pluralidad de un espacio político intelectual lúcido
en sus argumentos democráticos.

Se trata de una recuperación de la palabra crítica en todos los planos de las prácticas
y en el interior de una escena social dominada por la retórica de los medios de comunicación
y la derecha ideológica de mercado. De la recuperación de una palabra crítica que comprenda
la dimensión de los conflictos nacionales y latinoamericanos, que señale las contradicciones centrales que están en juego, pero sobre todo que crea imprescindible volver a articular una relación entre mundos intelectuales y sociales con la realidad política.


Es necesario crear nuevos lenguajes, abrir los espacios de actuación y de interpelación indispensables, discutir y participar en la lenta constitución de un nuevo y complejo sujeto político popular, a partir de concretas rupturas con el modelo neoliberal de país.


La relación entre la realidad política y el mundo intelectual no ha sido especialmente alentada desde el gobierno nacional y las políticas estatales no han considerado la importancia, complejidad y carácter político que tiene la producción cultural.


Teniendo en cuenta esta escena de nuestra actualidad, nuestro propósito es aportar a una fuerte intervención política –donde el campo intelectual, informativo, científico, artístico y político
juega un rol de decisiva importancia– en el sentido de una democratización, profundización
y renovación del campo de los grandes debates públicos. Estratégicamente se trata de sumar formas políticas que ayuden a fecundar una forma más amplia y participativa de debatir.


Nos interesa pues encontrar alternativas emancipadoras en los lenguajes, en las formas de organización, en los modos de intervención en lo social desde el Estado y desde el llano, alternativas que puedan confrontar con las apetencias de los poderes conservadores y reactivos que resisten todo cambio real.


Pero también que pueda discutir y proponer opciones conducentes con respecto
a los no siempre felices modos de construcción política del propio gobierno democrático:
a las ausencias de mediaciones imprescindibles, a las soledades enunciativas, a las políticas definidas sin la conveniente y necesaria participación de los ciudadanos.

Una nueva época democrática, nacional y popular es una realidad de conflictos cotidianos,
y precisa desplegar las voces en un vasto campo de lucha, confiar, alentar e interactuar.


Todo lo expresado y resumido da pie a la necesidad de creación de un espacio politico plural
de debate que nos reúna y nos permita actuar colectivamente. Experiencia que se instituye como espacio de intercambio de ideas, tareas y proyectos, que aspira a formas concretas de encuentro, de reflexión, organización y acción democrática con el gobierno y con organizaciones populares para trabajar mancomunadamente, sin perder como espacio autonomía ni identidad propia.

Un espacio signado por la urgencia de la coyuntura, la vocación por la política y la perseverante pregunta por los modos contemporáneos de la emancipación.


Buenos Aires, 19 de abril de 2008








"fijáte de qué lado
de la mecha te encontrás
con tanto humo
el viejo fiero fuego no se ve..."

a los chanchos chinos

canto lírico a los chanchos chinos, por Orlando Barone



Gracias chinos por criar
chanchos que comen soja
de la pampa húmeda argentina

Gracias chanchos chinos
que comen como chanchos
Y porque así aumenta
el precio de la soja, y crece
la caja privada de los sojeros

Y la de los accionistas sojófilos
más adictos a la soja que
al aire que respiran
Y porque el Estado cobra
retenciones públicas
que si no irían a la caja privada
y a pagar los costes extras
de las amantes caras
de los chacareros sojistas.

Gracias porque gracias a la soja
que comen los chanchos
Chinos, también aquí
engordan como chanchos
los cosechadores, los arrendatarios
y los contempladores de soja
que se echan bajo el ombú
a ver como crece.

Y porque gracias a la soja
sana o envenenada, con humo de pastizal
o con ingredientesa los que Jacques Rousseau
condenaría al ostracismo químico,
aunque sea de yapa
hace engordar la economía
indemnizando mínimamente
el daño que le infringe a la tierra y
a los recursos naturales
y que alguien pagará
algún día.

Gracias chinos por criar chanchos
que comen soja argentina.

Y por desnudar nuestra idiosincracia
gaucha y gringa,
nuestra solidaridad social,
y nuestra unidad política.

Gracias soja por "sojarizarnos"
y hacernos partícipes voluntarios
o involuntarios
de una chanchada inmerecida
e histórica.

Si no fuera por la soja, por los chinos
y sus chanchos
no nos hubiéramos llegado
a conocer tanto.


Carta abierta leída el 12 de Agosto de 2009 en Radio del Plata.

. . .



Clap clap clap

Se escuchó en la sala casi vacía
Que solíamos llamar argentina


Gracias, gracias, gracias


Por dejarnos leer
con un sentimiento parecido a la vergüenza
un par de palabras que, hilvanadas
resumen una parte fundamental de nuestra historia.


La esperanza, por momentos improductiva, hoy se da el gusto de aparecer por aquí.

Hoy los titulares de los principales medios se dedican a contabilizar muertos.
A regatear las cifras que otrora los favorecieron.
Y el universo, no conforme con eso
nos regala una lluvia de estrellas, en este balcón del cono sur.

Otras cosas cambiarán, si sabemos aprovechar el cambio.
Emerger, entre tantos odios y banderas miopes disfrazadas de ismos
hacer algo al respecto

Y nunca conformamos con pagar el impuesto mínimo a estar vivo

A ser humano

en esta parte del mundo y los años.




(por el cielo)

CURSO DE AMETRALLADORAS, PAGO MENOS

. . .

tal vez haya que irlo pensando

digo, un cursito de manejo de AK47

cuánto bien nos habría hecho toda esta parva de gusanos hace poquito, poco más de diez años.

sus encendidas proclamas, al borde de las rutas o desde cualquier púlpito, nos habrían ahorrado muchas penurias.

insisto, no hay país sobre la faz de la tierra como el nuestro.

deberíamos encontrar la manera de honrarlo.

ya que no los políticos, nosotros, "la gente".

esa misma que necesita comprar una revista para saber cómo comunicarse con sus hijos.
o enterarse antes que el vecino con quién se acuesta la zorra de turno.

la pelea es clara, y se da todos los días. va contra la discriminación, contra el deterioro del planeta, contra el enorme vacío, cultural y de contenido, que se respira en nuestra sociedad.

lo malo de andar con los oídos siempre puestos es que hay que escuchar cada cosa...
y de cada bocas...


en fin, compañeros, a templar el corazón, a seguir pensando (que todavía es gratis)
a seguir buscando el claro en este panorama que pretenden tan oscuro.

hay cosas, pequeñas, que funcionan como oasis en territorio talibán.

como siempre, queda tiempo para un par de palabras.

gracias por seguir fabricando espacios.


lucas mauricio barale, agradecido.




leerlo como la tristeza
de tarde
algunas noches
cuando el tiempo es atroz
y rondan
los huéspedes de la locura

un reflejo hormiguea
sobre los platos playos


(anda en el aire la casuística gatuna)


esas frases que nadie entiende
por más diccionarios o excusas


entonces otra vez
desde el principio
se acomodan las espinas a su chaleco para locos
y las palabras quedan prófugas sin remedio


(estás solo)


frente a la platea uniformada
y se rifan tantas promesas
como delicias
como amenazas


Hay sólo una manera
de ser completamente infiel al protocolo




no morir

alguien sabe quién es antanás mokus?

. . .
alguien sabe quién es antanás mokus?

el tipo forma parte de un fenómeno colombiano: civiles ocupando cargos dirigenciales.
y haciéndolo bien, lo que resulta más llamativo.

pongámoslo así: ¿cuántos años pasarán para que un dirigente argentino sea un ciudadano común que respete a sus conciudadanos, que denuncie la corrupción, que proponga y lleve a acabo mejoras concretas sobre determinado cuerpo social?

creo que podemos sentarnos a esperarlo, o salir ahí a dar lo que se tenga,
activar
analizar, despabilarse...

el debate zurdo o diestro es, a esta altura, desgastante y sin sentido.
hace unos años escribí una nota en la que un niño le preguntaba a su abuelo
qué había hecho durante el proceso;
y luego a su padre, qué había hecho en los noventa.

la conclusión en sí no es digna de mención, pero me dejó pensando.


por suerte, pensar es gratis, no hace daño a terceros, no requiere demasiado esfuerzo,
y, si se lo direcciona bien, el pensamiento sabe dar frutos placenteros.

como una buena carta, una conversación, un intercambio: un debate en el que dos diferentes
se reconocen en sus diferencias, sin necesidad de agraviarse.

es demasiado pedirle a nuestra sociedad?


el tipo aquél del nombre gracioso, hace quince años fue alcalde de bogotá, colombia.
una ciudad de seis millones de habitantes, sitiada por los conflictos sociales conocidos en toda urbe latinoamericana. y sus medidas generaron, no sólo mejoras ostensibles en la calidad de vida de las personas, sino un cambio de actitud.

(lo que una modelo argentina calificaría como "me hizo un click en la cabeza")

quince años... qué pasaba aquí en el 94?

nota: sobre las opciones de la "antipolítica".

y la pregunta

faltará mucho para escuchar algo, del otro lado?

por lo que leo, de este lado hay mucho más para decir.


creo que se merece un brindis.

LO QUE ESTÁ EN JUEGO

...



si tiene un rato entre el facebook y el emesene, hágase un favor amigo argentino,
lea un ratito y piense...
que mal no le hace!

salud




LO QUE ESTÁ EN JUEGO, por José Pablo Feinmann


Hay dos cosas totalmente diferenciadas que andan en el país o cerca del país.
Una es la IV Flota del Comando Sur de la Armada de los Estados Unidos. Sobre ella, hablaremos.
Lo otro que anda por aquí son tres cartas firmadas por nuestros más prestigiosos intelectuales y artistas. Esto anda por Internet. Ignoro qué efecto podrá causar, pero a quien quiera enterarse se lo decimos: los mejores artistas e intelectuales de la Argentina, los más respetados, los que más han hecho por la cultura de este país y están vivos, se han unido para firmar un texto que denuncia, sin más, la agresión a un gobierno democráticamente elegido al que todos ellos quieren defender.

Porque se trata de estar con la democracia o no. A algunos que la jugaron de progres en otros tiempos sería atinado sugerirles leer la lista de esos escritores y plásticos. Y ver de quiénes se han aislado y a quiénes se acercaron sin retorno: a los escuadrones mediáticos del discurso único. A los que trabajan para determinados poderes, con eficacia pero sólo eso. Muchas máscaras han caído.

Lamentablemente la Carta que firman tantos de los mejores hombres y mujeres de la cultura de este país tiene poca eficacia. Un movilero de algún canal o alguna radio del Poder Mediático, bien adoctrinado, logra más con este simple mecanismo: el tipo va a una movilización del Gobierno y encuentra a un obrero. Le pregunta: “¿Cómo lo trajeron aquí?”. Después va a un agro-cacerolazo, se acerca a una joven o a un joven y pregunta: “¿Por qué viniste aquí?”. La basura queda en la conciencia pasiva del que escucha o del que mira. El groncho de la Presidenta no va, lo llevan. No tiene voluntad propia. Le dan un choripán y ahí lo tienen. Comiendo de la mano de los gordos de los sindicatos. ¿O los grasas peronistas no son así? Por el contrario, el teflón-boy (o la teflón-girl), el garca que se ha venido desde Acassusso o Recoleta, es la expresión de una conciencia autónoma. El ha elegido libremente. Sabe la causa por la que lucha. Nadie va a comprarlo. Es lúcido. Es culto. Es la expresión de la libertad del ciudadano. Esto llega, penetra porque expresa el racismo de gran parte de nuestra clase media (de toda la alta) y de los sectores de elevado poder adquisitivo que, según es larga tradición, enfrentan otra vez a un gobierno peronista, aunque este Gobierno sea tibiamente nacional y popular, pero ha incurrido en el horror del intervencionismo de Estado, y algunos otros imperdonables horrores también. Si no, la embestida que sufre no sería tan a fondo.

La Carta de los intelectuales (que analiza con rigor los sucesos de estos meses y el surgimiento de una nueva derecha) tiene muchísimas firmas. Algunas, sólo algunas, de ellas son las de: Roberto “Tito” Cossa, Jorge Dubatti, Patricio Contreras, León Ferrari, Lilia Ferreyra, Juan Forn, Ricardo Forster, Norberto Galasso, Octavio Getino, Horacio González, Nicolás Casullo, Eduardo “Tato” Pavlovsky, Lorenzo Quinteros, Miguel Rep, Guillermo Saccomanno, Federico Schuster, Silvia Sigal, Horacio Verbitsky, David Viñas, Fernando Birri, Jorge Boccanera y la valiosa ensayista Pilar Calveiro, que ha hecho llegar su firma desde México, donde reside. Estoy seguro de que también firmaría este texto Ernesto Laclau.

¿Dónde está la verdad? ¿Quiénes tienen razón, los poderosos de las radios y de los programas televisivos, con sus gigantescas empresas detrás, o estos intelectuales y artistas argentinos? El tema de la verdad es complejo. Foucault (basándose en Nietzsche) enseñó que la verdad es una creación del poder. Sin embargo, yo tengo una certeza absoluta, definitiva: prefiero equivocarme con David Viñas, León Ferrari o Roberto Cossa a tener razón con Carrió o Chiche Gelblund.

¿Qué está sucediendo en el país? No es tan complejo. Se debate una interna peronista.
La IV Flota anda por aquí precisamente durante estos días y no es casual. Les recuerda al país y a toda América latina que el mundo se ha globalizado. Que los conflictos de Estados Unidos serán enfrentados directamente por el Imperio. Causa tristeza que el secretario de Estado para el Hemisferio Occidental, Thomas Shannon, tenga la gentileza de aclararle a nuestra Presidenta que la IV Flota no navegará por aguas territoriales argentinas ni por sus ríos. ¿No es una grosería aclarar eso? ¿Y qué suponía que podía esperar el gobierno argentino? ¿Que la IV Flota se metiera en el Paraná e hiciera maniobras por ahí?
Y no crean que el secretario de Estado no se habrá hecho tiempo para hablar con unos cuantos líderes de la oposición: “Señores, ¿cuándo nos limpian este gobierno terrorista? ¿O tendremos que hacerlo nosotros?”.

Todo lo que ha ocurrido hasta ahora tiene por finalidad minar el poder de este gobierno. Debilitarlo, restarle credibilidad, restarle gobernabilidad. Para el Poder agrícolo-mediático éste es un gobierno muy irritante. Que sea peronista no les importa tanto. Es más: ellos saben que sólo el peronismo puede hoy gobernar en la Argentina. Pero el peronismo se caracteriza por ser un aparato. Es un instrumento de poder. No tiene ideología. Tiene máscaras. Tiene grupos de poder. Tiene liderazgos. Este es un mundo con muy pocas ideologías. Bush está en Irak más por intereses energéticos que por motivos ideológicos. Cristina Fernández es una cara del peronismo que los hombres del Poder agrícolo-mediático no quieren tolerar. Como, por desgracia para ellos, ha ganado recientemente unas elecciones con un alto caudal de votos, tienen que hacerlo. Pero se trata de tolerarlo lo menos posible. Si se erosiona la imagen de la Presidenta, si se le demuestra que otros sectores de poder pueden torcerle la muñeca, soliviantarle el país, causar hambre, desabastecimiento, cortar rutas, anunciar que tienen armas y adueñarse del territorio con una impunidad nunca vista en esa extensión, habrán logrado algo importante.

La finalidad es: que “la pareja montonera” se vaya lo antes posible, sacarlos de la foto. No piden que se vayan todos. Piden que se vayan “ellos”. Con “ellos” se irán los suyos, esos malditos terroristas. Es posible que intenten hacerle impracticable la gobernabilidad a Cristina Fernández. Se lograría con nuevas puebladas del “campo” en todas las provincias. Con el desmadre de las clases medias en Buenos Aires. Y con el Poder Mediático pidiendo orden y “si no, alguien que pueda imponerlo”. Descartemos toda intentona militar. No se trata de eso. (Además, el golpismo de los estados nacionales ha muerto. Ahora, Estados Unidos se ocupa de modo directo de esas cuestiones. Y si delega algo, será mínimo y totalmente controlado por ellos. Kissinger no vendría a “aconsejar”. Vendría a dar órdenes.)


Se trata de lograr un reacomodamiento en el peronismo. En suma, que Kirchner pierda el control del aparato. Que los peronistas, que emigran con el que más poder tiene, se vean en la conveniencia de dejar sus filas. ¿Qué no toleran de los Kirchner? El intervencionismo estatal, por supuesto. Las famosas retenciones y el tibio intento de redistribución del ingreso. Pero sobre todo: lo que llaman el “montonerismo”. Hay que frenar los hostigamientos a los militares. Hay que borrar del mapa a Hebe de Bonafini, cuya imagen les resulta intolerable. También a esa señora Carlotto, por más arregladita que se la vea. Y a las Madres de Plaza de Mayo, que parieron hijos subversivos. Se les dio a esos hijos lo que se buscaron y esa etapa hay que cerrarla. Queremos peronistas que den por terminado de una vez por todas el tema de los crímenes de lesa humanidad. También quieren salir del Mercosur. Alejarse abiertamente de Chávez y de Evo Morales. Si Brasil sigue portándose como una gran potencia capitalista que surge incontenible, seremos sus socios. Y queremos volver a las relaciones carnales con Estados Unidos, aunque no utilizarán esta frase de malos recuerdos (que, sin embargo, la dijo alguien que les hizo muchos servicios). Pero, ¡basta de montoneros, de setentistas, de actos por las víctimas del bombardeo del 16 de junio! Esa injuria del Museo de la ESMA fue “intolerable”. Lo del cuadro de Videla. No, esta gente es peligrosa. Nunca se sabe hasta dónde podrá llegar alguien en quien no se confía.

Hay que sacar a los montoneros del Gobierno y a Kirchner de la conducción del PJ. La punta de lanza de este proyecto es el señor Miguens. Y los otros tres cruzados. O sea, la Sociedad Rural, que, por primera vez, da la cara por sí misma, sin militares de por medio como siempre lo hizo. Y, nobleza obliga, felicitaciones, señores: lo han hecho muy bien.
Luego, el poder mediático. Que tiene algo claro: no hay que tocar la Ley de Radiodifusión. Ahora bien, ¿cuál es el reemplazo a este Gobierno que tanto odio les despierta? Cualquiera lo sabe: no puede ser otro que Duhalde. El viernes 11 de julio, muy sonriente, se reunió con Jorge Busti. Hay que implantar un eje de poder opuesto al de Kirchner dentro del peronismo: éste fue el resultado de la reunión. Pero Duhalde no dará la cara. Tiene a su hombre, tiene la cara de Reutemann. Todo lo demás es palabrerío, aunque funciona bien. Puede que Cristina F. irrite a algunos. Puede –como me dijo alguien– que esta gente despierte “muchos odios”. Lo dijo porque se lo dijeron pero el mensaje entra. Los Kirchner provocan. Se los ve soberbios. Tienen marchas y contramarchas. Dan ventajas. Pero si se leyera la Carta de los intelectuales se vería que nosotros no saltamos de alegría por todo lo que hace este Gobierno. Sólo sabemos que, sin ser de izquierda, a la izquierda de él no hay nada. Y a la derecha, el aparato peronista manejado por Duhalde y con Reutemann como careta presidencial.


Es cierto que hay corrupción en este Gobierno. Eso va en contra de todos nuestros principios. Aquí no rige ni regirá el “roban pero hacen”. Pero tampoco podemos ser tan ingenuos: cualquier otro ha robado y robaría más. La política ya no se ejerce –ni aquí ni en ninguna parte– sin el dinero como arma de convencimiento, de presión o de amenaza. Uno no puede aceptar eso. Yo no podría hacer política. Pero en este gobierno (que, además, es democrático) habrá siempre mayor voluntad de transparencia que en uno manejado por el duhaldismo en pleno dominio del corleónico aparato peronista. Si lo tiran, sabemos lo que podemos esperar. Lo de siempre: el ostracismo, la vereda de enfrente, lo peor. Lo único que tienen como alternativa quienes desean debilitarlo y, a la larga, hacerle morder el polvo, es otra variable del peronismo. Pero bien de derecha. Tan de derecha que es temible. Sobre todo porque dará cauce al odio oscurantista de los cruzados iracundos de estos días. Y a la Sociedad Rural, que avaló e impulsó el genocidio y eso no se borra diciendo alegremente “cambiamos”. Cuando se apoyaron ciertos horrores, no hay retorno.

té frio y avellanas


"Pero si más tarde el hombre, fuese por lo que fuere, intenta enmendarse al sentir que poco a poco van desapareciendo todas las razones para vivir, al ver que se ha convertido en un ser incapaz de estar a la altura de una situación excepcional, como la del amor, difícilmente logrará su propósito.
Y ello es así por cuanto el hombre se ha entregado, en cuerpo y alma al imperio de unas necesidades prácticas que no toleran el olvido.
Todos los actos del hombre carecerán de altura, todas sus ideas, de profundidad.
De todo cuanto le ocurra o cuanto pueda llegar a ocurrirle, el hombre solamente verá aquel aspecto del conocimiento que lo liga a una multitud de acontecimientos parecidos, acontecimientos en los que no ha tomado parte, acontecimientos que se ha perdido.
Más aún, el hombre juzgará cuanto le ocurra o pueda ocurrirle poniéndolo en relación con
uno de aquellos acontecimientos últimos, cuyas consecuencias sean más tranquilizadoras
que las de los demás. Bajo ningún pretexto sabrá percibir su salvación.
Amada imaginación, lo que más amo en tí es que jamás perdonas."

André Breton




. . .

un par de líneas sobre la imaginación

(esa vieja, vieja palabra)

lánguida amante de los acentos.


bueno, una inapropiada bienvenida al reino
que solíamos conocer.


(tal vez no seamos tan conocidos después de todo)



y noches como ésta, tibias y narcóticas
dejen salir la niebla de nuestros pulmones


(la sonrisa se ha vuelto mi único mecanismo de defensa)


es mejor escudo
que las hojas que ya no escribo



(avistamiento de tornados en el rincón oeste de mi departamento)




(hace fío ahí fuera)




brindo por eso




que duerman bien, si pueden

saturación


"¿Qué somos, qué es cada uno de nosotros sino una combinatoria de experiencias, de informaciones, de lecturas, de imaginaciones? Cada vida es una enciclopedia, una biblioteca, un muestrario de estilos donde todo se puede mezclar continuamente y reordenar
de todas las formas posibles".
Italo Calvino




puedo volverme soga


y continuar atado al mástil de la noche

flameando

hasta que alguien me despierte

(gritando)

sin saber porqué

ciego
a plena luz del día
(cielo)

algo cambió el color del agua
estancada en los floreros
que rompimos justo a tiempo

alguien mudó su caracola triangular
y ahora no sabrá volver donde amanecimos fatales

como preguntas
dentro de una habitación cerrada

(ah)


las habitaciones cerradas

ahora

...

Por-ci-no quedare claro, algunos de mis posteos se deducen de un blog en particular, el del periodista Orlando Barone.

Si hay tiempo, tal vez resulte productivo pasar por allí.

En realidad, las personas que postean repetitivamente me despiertan una velada sospecha. Toda la relación hombre-máquina, ahora mismo, es un universo a tratar... psiquiátricamente hablando.

Composición, tema, la nueva droga: la autoexposición.

El facebook es otro fenómeno, si se quiere más frívolo que el blog,
pero no por eso menos rotundo.

Qué le pasa al humanito?

Cuáles son los límites de esta (cyber) idiotización permanente?



Me disculpo, pero no sobran los motivos optimistas.


Algún gesto aislado nos reconoce como humanos, en la multitud. Y pasó.
Y son tantos los otros gestos, y tanto hay que templar
ese músculo que llamamos corazón,
y además hay que vivir...

Dan ganas de que lleguen por fin los mar-x-ianos, por lo menos para comparar!
Ese comportamiento tan humano.
Ahora, domesticado a creer lo que ve en una pantalla.

A parecerse a una publicidad.

A endiosar o crucificar a simples humanitos, que tuvieron suertes
muy dispares en este rato que llamamos vida.


Cuánto despilfarro de energía!


Harán falta, entonces, sitios donde elongar ese músculo que llamamos cerebro,
y entrenar la objetividad como quien enfoca las lentes de una cámara.

Dan ganas de que llegue de una vez ese tiempo
en que tengamos que levantarnos de nuestras sillas para correr
por algo más duradero que el dinero.

Y siempre

siempre volver a contar un cuento

para repetir los mismos viejos rituales con diferentes elementos.



salud!

pro c h o i c e

. . .
después de leer un rato, no sé si fue éste gobierno o todos nosotros quienes perdimos la oportunidad de hacer algo diferente.
en nuestro hermoso país, en este capítulo bizarro de la historia.

el debate no pasa por si se dice o no se dice presidenta. ni lo hará más edificante que cualquier perfecto imbécil se desfogue en descalificaciones; durante el menemato no escuché quejarse a tantos ni operar a casi ninguno: se ve que ciertos mecanismos estaban bien aceitados.
la cobardia tiene muchos nombres, e internet es el foco preferido de este tipo de parásitos.

la pregunta debería ser qué hace cada uno de nosotros, desde su propio lugar, para traccionar este mágico y misterioso virus de ser argentino en el mundo, hoy.

todos los días viajo en trenes, subtes y colectivos repletos de gente que va o vuelve de sus trabajos. gente que se la banca, que transpira, que paga sus cuentas y es feliz si sus hijos comen.

todos los días me pregunto que pasaría si mañana todos tratáramos de cruzar por la esquina. puede ser que mejore.

alguito.

no?


yo vivo en el puerto de santamaria del bonaire.

de todos los rincones del mundo vinieron y seguirán viniendo millones de personas,
que desearían haber nacido aquí. y nosotros no damos pie con bola, no evolucionamos,
tiramos los papeles en el suelo.

la clase dirigencial es la neta expresión del cuerpo social de un país.
así como sus periodistas, sus empresarios, todos los que conforman el suelo patrio.
y, al igual que el circo, la máquina de chismes sabe sólo dos cosas: facturar
y no dejar silencios de radio.




los laburantes seguimos esperando que salga el proximo tren.



por eso, un poema











"Es posible que mañana muera, y en la tierra no quedará nadie que me haya
comprendido por completo. Unos me considerarán peor y otros mejor de lo que soy.
Algunos dirán que era una buena persona; otros, que era un canalla.
Pero las dos opiniones serán igualmente equivocadas."
Mijail Lérmontov, Un héroe de nuestro tiempo

era soledad

salía el sol
sobre una península de pescadores sin red

(sobre la sonrisa de la mujer que despertaba sonriendo)

alguien asomó de su envoltura crepuscular
preñado con delitos y sueño
alguien pisó la frontera humedecida
donde es imposible no dejar marca
(una estrella continuó viva después del maremoto)

y sobrevinieron
tibios cromosomas
un caminar para siempre imperfecto
la certeza de haber permanecido casi a salvo
durante una sucesión de mareas
(ahora la cáscara ha envejecido)
es decir que su carga ha ido mutando
hasta no encontrar más hogar que el cielo
y dos manos