seratonine












“Pensar es moverse en el infinito”
Lacordaire





ayer la casa volvió a moverse


hubo pequeñas
"explosiones controladas"

colgados del cable quedaron
los restos del ruiseñor

la madera rechinó

como los dientes de quien mal duerme


y encontramos

que la miel y el ácido
se parecen


en eso de ahondar el verbo

la casuística de batallas y cacerolas

todas las cosas que suenan
o se rompen

cada una de las piezas que forman
la cabeza barredora

pedazos de vidrio
preservativos
papel de caramelos

°

°

°

y la idea es que nada nos falte !

que no sea necesario entrar a la casa
para conectarse al calor que respira la tubería

“el que esté libre de pescado, que tire la primera piedra”

de una vez por todas, el sunami nos pondrá en suspensión

Como lo merecemos !

Y nos salvaremos a nado De nuestra alegría







°
de Poemas para prender La Salamandra, tomo cuarto








una vez más, con sentimiento



"Hola, soy el Señor Lobo. Soluciono problemas." #pulp fiction

si partimos de la base
El mundo no puede estar lleno de personas como yo,
vamos bien.
de lo contrario, el sistema colapsaría en la quinta de dionisos.
es verdad que hace mucho que no escribo, pero también es cierto que nunca dejo de escribir:
implicaré a la vagancia, al retaceo ontológico, a esta supuesta inmediatez con que nos aburrimos de inmediato.
las excusas son de uno, y tal parece que el excusado está siempre en uso.
con lo cual diremos, vete hasta tu blog a ver si ya puso la puerca.

me río, en fin, y la risa sale amplificada por la soledad de esta noche esteparia. en pueblos como éste, con escasa relevancia lumínica,
el cielo es más oscuro. las estrellas, más pulpa.
por eso los aprendices de lobizón nos ponemos los auriculares, y salimos a aullar despacito.

"La misión del poeta es nombrar lo innombrable, denunciar el engaño, tomar partido, iniciar discusiones, dar forma al mundo e impedir que duerma" , dice salman rushdie, en "Los versos satánicos".

y si el reloj no me falla, hay algún poeta en la sala.


por lo demás, las citas, como los puentes, enlazan dos o más puntos de un itinerario: pueden acercarnos hasta el tiempo en que el agua

era gratuita. pueden funcionar como vasos comunicantes entre los diferentes estadios que entendemos por historia,

inteligencia humana y sus productos.

pero no olvidemos que un puente es una persona cruzando un puente.

entonces, este correr transversal de páginas y referencias, de personas y puertos, nos devuelve la capacidad de creer en esa palabreja,

la comunicación.

en algunas sutiles y rudimentarias formas de magia.

bueno,

para eso, falta.

está faltando siempre, es una construcción constante que requiere pas-ión y pac-iencia.

estar en camino es lo más importante. en la marcha.

aprender y enseñar que este planeta es una casa grande, que hay que respetar junto a todos los que lo habitan.

que este país nuestro es un ratito de historia que apenas cuenta dos centurias. demasiado tergiversadas, demasiado malaprendidas.

y, sobretodo, aprender a esquivar la trampa involutiva que nos ofrece la idiotez por mensaje,

la atrofia por debate y el consumo a cambio de la vida.


no estamos solos, y tal parece que el sol está saliendo.

aquí estamos, locos, heridos, amantes, trasnochados, sub ocupados, traficantes del dolor, empleados, autómatas,
amables traidores y delincuentes hermanos

queridos málchicos


delectare: en latín, engatusar.





después, o antes,
hubo un estallido

la noción insuperable de algo ola, algo mar, algo muy

y no supo decir dónde estaba ni quién era ese apellido innecesario.

(a veces trata de ordenarse mentalmente)
para no cometer los mismos errores que comete mentalmente
cuando trata de ordenarse

y no hay caos, sigue siendo un caso, un circo a contramano
una murga que regala flores en los cumpleaños
y bombones en los entierros

y la gente que ama se pasa la noche al sol, esperando el diluvio o el fin del mundo
o la llegada de alguien que nunca es él

entonces revuelve calles, pedazos, escombros del planeta
que creció por dos días en medio de su melena

(y sólo eran las tres!)

la hora en que los vicios ajenos se le pegan a los propios
y juntos se dan el lujo de producir una miscelánea de grillos
que nos vuelven insomnes, movedizos, arroyo de serpientes,
mal de pocos, consuelo de nadie

solemos caernos de este alias, enfermar de ciudad y rostros y mundos

el sol astilla las muelas, y el cristal no me cree despierto

porque no siempre los salva la risa de coágulo, la consabida
excusa de diógenes
y también hay que enfrentar al que escribe seis letras
en la noche perdida

él está hecho con una sal que no se olvidó de ser azúcar

por eso, ahora mismo respira átomos del color del benceno
y se ríe mucho mas a menudo.

está lloviendo de este lado de la tristeza, donde buscamos
una punta de cielo, una luz diferente
debería ser especial pero queda esto: una maraña de letras calcinadas
bajo la garúa feliz

(pero lo importante es que ellos siguen despiertos)

Y siempre puede pasar algo peor!





***



canapés para murciélagos.

y no es el discovery channel, pero también le salen telarañas a los blogs.
pueden ser como desvanes donde dejaste cosas que tal vez estuvieron bien, en ese giro
de la manivela interestelar.

pero ahí vamos.

(suite jade)

“¿Qué somos, qué es cada uno de nosotros sino una combinatoria de experiencias, de informaciones, de lecturas, de imaginaciones? Cada vida es una enciclopedia, una biblioteca, un muestrario de estilos donde todo se puede mezclar continuamente y reordenar de todas las formas posibles”. Italo Calvino

inferum


en una zoociedad sometida por la tilingocracia seamos exigentes, pidamos lo imposible a esta vida que no puede resumirse en un orden octogenario cuando el joven se relaciona, principalmente, con la muerte como primera barrera entre la crueldad de levantarse todos los días a no saber qué; hambre, policía, merca mala, hijos de una recolección solidaria de firmas vamos por ahí, quién sabe adónde, si hasta las comas estan mal usadas
ahora que pega la movida de los derechos humanos se mueven las ratas cuando pasó hace treinta y cuatro años y no tuvimos la dignidad de lucharlo todos los días hipócritas, bostas viscerales que representan la más singular runfla de asesinos en el cuerpo de los indefensos, los pobres, los sin techo, los alienados, los sin memoria, los jóvenes: el común de la gente.

hace falta una denuncia que inflame y accione la ruptura en esta día ignominioso en que el corso continúa y todo sigue como siempre: todo bien man, pongamos otro cyber en esta aldea de pibes teñidos, hay que ver todo como conflicto y proceso, mentendés? mientras los pecadores nos controlan mediante el pecado, el porquerizo nos segrega en pequeños cenáculos para esclarecer que el delito común es decididamente preferible y menos peligroso que el pensamiento libre; vivimos en una barahúnda pelmazo que legitima las felicitaciones para el burro diccionario que les vino fallado; y resulta tan duro conciliar tan pronto las cosas desagradables con las agradables, saber que nos están vendiendo como indios alentadores que votan por un chorizo en pan, apenas una teta que amamanta la miseria que posibilita la obscenidad de la riqueza.

atentos, el joven y la cultura, vaterlandlose gesellen, camaradas sin patria, pueblo crisol querido, el joven y la solidaridá, sí sí, tranquilizáte, vivir en una casa abandonada es la mejor manera de hacer amigos, y a tí te gusta esto;
vos siempre estás con nosotros en nuestra ética, fanatismos y honorarios:
ideales, jamás fórmulas que formulan una especie idiota, sin diferencia excelencia-proceso-inferioridad de pensamiento-distorsión de realidades

yo fui deportado en mi país deportista, donde nadie advierte la operación social que sólo conduce a la habitualidad del letargo a ante bajo cabe con contra un panfleto, otra frase
una humillación admitida es una humillación doble
caos, usinas sedientas que quieren verborrea: peronismo que destaca la relación gremio -joven, sin mostrar la cara del que pone las etiquetas a su asocia-cinismo. ¿quién puede acompañar este cortejo que pretende matar antes de tiempo a la alegría?

nosotros, así, como hasta ahora, no; así, no.


la única muralla por saltar es la que nos priva someternos a la exaltación de crear
y no creer hasta reventar.


falta simetría, no?

en el proximo minuto


* * *


en el proximo minuto no voy a escribir un poema


ni cambiar el canal que zumba sin sonido

ni abrir las ventanas para que entre la inundación


en el próximo minuto voy a

desentenderme de mis gestos


y estacionar la mano sobre la cúpula de mis huesos

para que el calor solidifique

se haga interno


y de paso obligar al aire a sostenerme


a volcar ceniceros sobre las hojas pálidas

a retorcerse en jirones sobre una cama
que hace noche


en el próximo minuto voy a dejarme ahí donde estoy

sentado sobre el cuerpo que hace las veces de centro


y cerrar los ojos para que venga la luz

a despabilar las luciérnagas

que quedaron atontadas

por todos los rincones de la casa



* * *


en fin, en fin, decía Holiveira


sobre el hasunto, tomo I


empezar a escribir con la palabra empezar, habiendo tantos otros verbos en infinito.

decir una obviedad, o una revelación, pero decirlo

no es relevante el soporte ni el código: hay una entonación que sostener. un hilo de sangre de centauro.


en ésta habitación a oscuras hay alguien que espera esa campanada.


y ha sabido prender fuego con los versos de otro tiempo. vaya palabra.


otro desatino

separado del destino

por sólo una vocal.



ate logo, ate mais

RECYCLE HISTORIA ARGENTINA


"sin pene ni gloria"
un eunuco

es lo que más se ajusta a nuestro vicepresidente, julio cletus cobos.

en su genética partidaria están la cobardía y la traición. y si contamos como "evolución radicalista" el tándem aguad-morales, a la lista de virtudes se suma
la inmoralidad.

los eternos opinólogos argentinos, expertos en plomería, cartas orgánicas, vidas de famosos, retenciones móviles, distribución del ingreso y fondos buitres,
ahora se crispan, se convulsionan, se ponen locas por lo que dijo un banquero yanki.
con vocación nacional toman la guitarra, ponen cara de serios, y te chantan una payada de atrocidades cometidas por la tiranía K. entonces uno, que sabe que la historia es una construcción, les pregunta desde dónde formulan estas quejas universales.
con qué fundamentos.
yo suelo preguntar cuándo empezó este el interés por la política nacional, siendo que hace nueve años, a los políticos había que echarlos a todos. coincide, extrañamente, con los gobiernos kirchner. al final de todo...tendrán algo que agradecer?

este espacio suele ser de una tibia opinión fantasmagórica... más cerca de la creación volátil.
pero suceden y sucederan cosas tan movilizadoras en estos tiempos... y seguirán, porque la rueda ya no puede parase, hay muchos hombres y mujeres que se están cuestionando las verdades
que nos han vendido siempre; y no se comen la papa de que los kirchner son lo peor de la política argentina: que ha dadon ejemplares como manzano, melconian, de narváez...

para la crítica siempre negatriz, siempre erosiva, hay 24hs de información al instante en,
por lo menos, 3 canales de televisión.
porqué no pedirle a TN que pase alguna buena noticia, para variar?

no les parece poco serio, todo esto?

como poco serios son todos estos opinantes de tres al cuarto, que descubren hoy la pobreza argentina. se merecen el vaciamiento por cómplices, o desinteresados. o demasiado interesados en que nos vaya mal. en que tengamos miedo: al apocalipsis, al saqueo, a la crisis energética,
al riesgo país, y a las gripes asesinas inventadas por los yankis para que el mundo compre
la mentira tamiflú.

en esta instancia, caer en la nueva trampa de la derecha capitalista, me parecería imperdonable. una tristeza infinita.
porque, sacándome los ismos de encima, soy argentino, como todos los que opinan acá.
no creo que sea demasiado esfuerzo pensar, por ejemplo, porqué ahora
nos enteramos absolutamente de todo lo que pasa todo el tiempo?

porqué, desde que la verdad se llama clarín, todos los días hay una tapa
más aberrante que la anterior?

recuerdan este fusilamiento mediático, esta sucia tendencia a negativizar, en el gobierno
de la rata riojana?
hubiera explotado el país como explotó en 2001, si las vecinas de aquel entonces hubieran estado tan informadas como ahora?
dónde estaban ustedes, mientras sucedía la fiesta que ahora estamos pagando?
huelga decirlo, pero hace algunos años conformé uno de los centros de estudiante más activo contra la reforma universitaria. sufrimos represiones constantes por parte del aparato policial menemista, y documentamos casos de jubilados que se morían de abandono, también del espectacular crecimiento de los asentamientos en la zona...
recuerdo cuando el corralito, en una marcha, ví convivir a gente que tenía diez lucas en el banco
y a pibes que no tenían ni zapatillas.

y desde entonces me he preguntado, cuánto se tarda en pagar
el asesinato planificado de millones de argentinos?

yo sostengo que a muchos compatriotas les han contado una versión de la historia contemporánea que no es fidedigna. y lo peor es que muchos la creen, la sostienen desde ese lado al cuadrado que es la tevé. ahora, monitor.

piensen

porqué les conviene que estén quejándose, malhumorados, adictos al valium?
desde sus conexiones wi-fi!

joder, cómo está la crisis.

hala, blancas palomitas, volveremos con más poesía proxeneta después de comerciales.

julio cronopio



La patria
Esta tierra sobre los ojos,
este paño pegajoso, negro de estrellas impasibles,
esta noche continua, esta distancia.
Te quiero, país tirado más abajo del mar, pez panza arriba,
pobre sombra de país, lleno de vientos,
de monumentos y espamentos,
de orgullo sin objeto, sujeto para asaltos,
escupido curdela inofensivo puteando y sacudiendo banderitas,
repartiendo escarapelas en la lluvia, salpicando
de babas y estupor canchas de fútbol y ringsides.

Pobres negros.

Te estás quemando a fuego lento, y dónde el fuego,
dónde el que come los asados y te tira los huesos.
Malandras, cajetillas, señores y cafishos,
diputados, tilingas de apellido compuesto,
gordas tejiendo en los zaguanes, maestras normales, curas, escribanos,
centroforwards, livianos, Fangio solo, tenientes primeros,
coroneles, generales, marinos, sanidad, carnavales, obispos,
bagualas, chamamés, malambos, mambos, tangos,
secretarías, subsecretarías, jefes, contrajefes, truco,
contraflor al resto. Y qué carajo,
si la casita era su sueño, si lo mataron en
pelea, si usted lo ve, lo prueba y se lo lleva.

Liquidación forzosa, se remata hasta lo último.

Te quiero, país tirado a la vereda, caja de fósforos vacía,
te quiero, tacho de basura que se llevan sobre una cureña
envuelto en la bandera que nos legó Belgrano,
mientras las viejas lloran en el velorio, y anda el mate
con su verde consuelo, lotería del pobre,
y en cada piso hay alguien que nació haciendo discursos
para algún otro que nació para escucharlos y pelarse las manos.
Pobres negros que juntan las ganas de ser blancos,
pobres blancos que viven un carnaval de negros,
qué quiniela, hermanito, en Boedo, en la Boca,
en Palermo y Barracas, en los puentes, afuera,
en los ranchos que paran la mugre de la pampa,
en las casas blanqueadas del silencio del norte,
en las chapas de zinc donde el frío se frota,
en la Plaza de Mayo donde ronda la muerte trajeada de Mentira.
Te quiero, país desnudo que sueña con un smoking,
vicecampeón del mundo en cualquier cosa, en lo que salga,
tercera posición, energía nuclear, justicialismo, vacas,
tango, coraje, puños, viveza y elegancia.
Tan triste en lo más hondo del grito, tan golpeado
en lo mejor de la garufa, tan garifo a la hora de la autopsia.
Pero te quiero, país de barro, y otros te quieren, y algo
saldrá de este sentir. Hoy es distancia, fuga,
no te metás, qué vachaché, dale que va, paciencia.
La tierra entre los dedos, la basura en los ojos,
ser argentino es estar triste,
ser argentino es estar lejos.
Y no decir: mañana,
porque ya basta con ser flojo ahora.
Tapándome la cara
(el poncho te lo dejo, folklorista infeliz)
me acuerdo de una estrella en pleno campo,
me acuerdo de un amanecer de puna,
de Tilcara de tarde, de Paraná fragante,
de Tupungato arisca, de un vuelo de flamencos
quemando un horizonte de bañados.
Te quiero, país, pañuelo sucio, con tus calles
cubiertas de carteles peronistas, te quiero
sin esperanza y sin perdón, sin vuelta y sin derecho,
nada más que de lejos y amargado y de noche.


* * *


un poema para cortar un poco la pauta nacional... apenas otra broma cósmica, como la que ubicó
a horacio oliveira, protagonista de Rayuela, en su regreso al país, argentina
(primero trabajó en un circo y después en un loquero)

menuda metáfora sobre nosotros, los cronopios del sur

rodeados de dones, herederos tácitos de un idioma y una belleza incalculables

capaces de la infinita ternura, el gesto solidario, la arquitectura del arte
así como del engaño, la vileza, el egoísmo

mixtura de alta combustión?

y más...

aquí estamos, amantes, sub ocupados, traficantes del dolor, empleados, autómatas
adictos al facebush, el nuevo ansiolítico
amables traidores y delincuentes hermanos
queridos amigos

brindo por eso