en el proximo minuto

* * *

en el proximo minuto no voy a escribir un poema

ni cambiar el canal que zumba sin sonido

ni abrir las ventanas para que entre la inundación

en el próximo minuto voy a

desentenderme de mis gestos

y estacionar la mano sobre la cúpula de mis huesos

para que el calor solidifique

se haga interno

y de paso obligar al aire a sostenerme

a volcar ceniceros sobre las hojas pálidas

a retorcerse en jirones sobre una cama

que hace noche

en el próximo minuto voy a dejarme ahí donde estoy

sentado sobre el cuerpo que hace las veces de centro

y cerrar los ojos para que venga la luz

a despabilar las luciérnagas

que quedaron atontadas

por todos los rincones de la casa

* * *

en fin, en fin, decía Holiveira

sobre el hasunto, tomo I

empezar a escribir con la palabra empezar, habiendo tantos otros verbos en infinito.

decir una obviedad, o una revelación, pero decirlo

no es relevante el soporte ni el código: hay una entonación que sostener. un hilo de sangre de centauro.

en ésta habitación a oscuras hay alguien que espera esa campanada.

y ha sabido prender fuego con los versos de otro tiempo. vaya palabra.

otro desatino

separado del destino

por sólo una vocal.

ate logo, ate mais

RECYCLE HISTORIA ARGENTINA

"sin pene ni gloria"
un eunuco

es lo que más se ajusta a nuestro vicepresidente, julio cletus cobos.

en su genética partidaria están la cobardía y la traición. y si contamos como "evolución radicalista" el tándem aguad-morales, a la lista de virtudes se suma
la inmoralidad.

los eternos opinólogos argentinos, expertos en plomería, cartas orgánicas, vidas de famosos, retenciones móviles, distribución del ingreso y fondos buitres,
ahora se crispan, se convulsionan, se ponen locas por lo que dijo un banquero yanki.
con vocación nacional toman la guitarra, ponen cara de serios, y te chantan una payada de atrocidades cometidas por la tiranía K. entonces uno, que sabe que la historia es una construcción, les pregunta desde dónde formulan estas quejas universales.
con qué fundamentos.
yo suelo preguntar cuándo empezó este el interés por la política nacional, siendo que hace nueve años, a los políticos había que echarlos a todos. coincide, extrañamente, con los gobiernos kirchner. al final de todo...tendrán algo que agradecer?

este espacio suele ser de una tibia opinión fantasmagórica... más cerca de la creación volátil.
pero suceden y sucederan cosas tan movilizadoras en estos tiempos... y seguirán, porque la rueda ya no puede parase, hay muchos hombres y mujeres que se están cuestionando las verdades
que nos han vendido siempre; y no se comen la papa de que los kirchner son lo peor de la política argentina: que ha dadon ejemplares como manzano, melconian, de narváez...

para la crítica siempre negatriz, siempre erosiva, hay 24hs de información al instante en,
por lo menos, 3 canales de televisión.
porqué no pedirle a TN que pase alguna buena noticia, para variar?

no les parece poco serio, todo esto?

como poco serios son todos estos opinantes de tres al cuarto, que descubren hoy la pobreza argentina. se merecen el vaciamiento por cómplices, o desinteresados. o demasiado interesados en que nos vaya mal. en que tengamos miedo: al apocalipsis, al saqueo, a la crisis energética,
al riesgo país, y a las gripes asesinas inventadas por los yankis para que el mundo compre
la mentira tamiflú.

en esta instancia, caer en la nueva trampa de la derecha capitalista, me parecería imperdonable. una tristeza infinita.
porque, sacándome los ismos de encima, soy argentino, como todos los que opinan acá.
no creo que sea demasiado esfuerzo pensar, por ejemplo, porqué ahora
nos enteramos absolutamente de todo lo que pasa todo el tiempo?

porqué, desde que la verdad se llama clarín, todos los días hay una tapa
más aberrante que la anterior?

recuerdan este fusilamiento mediático, esta sucia tendencia a negativizar, en el gobierno
de la rata riojana?
hubiera explotado el país como explotó en 2001, si las vecinas de aquel entonces hubieran estado tan informadas como ahora?
dónde estaban ustedes, mientras sucedía la fiesta que ahora estamos pagando?
huelga decirlo, pero hace algunos años conformé uno de los centros de estudiante más activo contra la reforma universitaria. sufrimos represiones constantes por parte del aparato policial menemista, y documentamos casos de jubilados que se morían de abandono, también del espectacular crecimiento de los asentamientos en la zona...
recuerdo cuando el corralito, en una marcha, ví convivir a gente que tenía diez lucas en el banco
y a pibes que no tenían ni zapatillas.

y desde entonces me he preguntado, cuánto se tarda en pagar
el asesinato planificado de millones de argentinos?

yo sostengo que a muchos compatriotas les han contado una versión de la historia contemporánea que no es fidedigna. y lo peor es que muchos la creen, la sostienen desde ese lado al cuadrado que es la tevé. ahora, monitor.

piensen

porqué les conviene que estén quejándose, malhumorados, adictos al valium?
desde sus conexiones wi-fi!

joder, cómo está la crisis.

hala, blancas palomitas, volveremos con más poesía proxeneta después de comerciales.

julio cronopio

La patria
Esta tierra sobre los ojos,
este paño pegajoso, negro de estrellas impasibles,
esta noche continua, esta distancia.
Te quiero, país tirado más abajo del mar, pez panza arriba,
pobre sombra de país, lleno de vientos,
de monumentos y espamentos,
de orgullo sin objeto, sujeto para asaltos,
escupido curdela inofensivo puteando y sacudiendo banderitas,
repartiendo escarapelas en la lluvia, salpicando
de babas y estupor canchas de fútbol y ringsides.

Pobres negros.

Te estás quemando a fuego lento, y dónde el fuego,
dónde el que come los asados y te tira los huesos.
Malandras, cajetillas, señores y cafishos,
diputados, tilingas de apellido compuesto,
gordas tejiendo en los zaguanes, maestras normales, curas, escribanos,
centroforwards, livianos, Fangio solo, tenientes primeros,
coroneles, generales, marinos, sanidad, carnavales, obispos,
bagualas, chamamés, malambos, mambos, tangos,
secretarías, subsecretarías, jefes, contrajefes, truco,
contraflor al resto. Y qué carajo,
si la casita era su sueño, si lo mataron en
pelea, si usted lo ve, lo prueba y se lo lleva.

Liquidación forzosa, se remata hasta lo último.

Te quiero, país tirado a la vereda, caja de fósforos vacía,
te quiero, tacho de basura que se llevan sobre una cureña
envuelto en la bandera que nos legó Belgrano,
mientras las viejas lloran en el velorio, y anda el mate
con su verde consuelo, lotería del pobre,
y en cada piso hay alguien que nació haciendo discursos
para algún otro que nació para escucharlos y pelarse las manos.
Pobres negros que juntan las ganas de ser blancos,
pobres blancos que viven un carnaval de negros,
qué quiniela, hermanito, en Boedo, en la Boca,
en Palermo y Barracas, en los puentes, afuera,
en los ranchos que paran la mugre de la pampa,
en las casas blanqueadas del silencio del norte,
en las chapas de zinc donde el frío se frota,
en la Plaza de Mayo donde ronda la muerte trajeada de Mentira.
Te quiero, país desnudo que sueña con un smoking,
vicecampeón del mundo en cualquier cosa, en lo que salga,
tercera posición, energía nuclear, justicialismo, vacas,
tango, coraje, puños, viveza y elegancia.
Tan triste en lo más hondo del grito, tan golpeado
en lo mejor de la garufa, tan garifo a la hora de la autopsia.
Pero te quiero, país de barro, y otros te quieren, y algo
saldrá de este sentir. Hoy es distancia, fuga,
no te metás, qué vachaché, dale que va, paciencia.
La tierra entre los dedos, la basura en los ojos,
ser argentino es estar triste,
ser argentino es estar lejos.
Y no decir: mañana,
porque ya basta con ser flojo ahora.
Tapándome la cara
(el poncho te lo dejo, folklorista infeliz)
me acuerdo de una estrella en pleno campo,
me acuerdo de un amanecer de puna,
de Tilcara de tarde, de Paraná fragante,
de Tupungato arisca, de un vuelo de flamencos
quemando un horizonte de bañados.
Te quiero, país, pañuelo sucio, con tus calles
cubiertas de carteles peronistas, te quiero
sin esperanza y sin perdón, sin vuelta y sin derecho,
nada más que de lejos y amargado y de noche.

* * *

un poema para cortar un poco la pauta nacional... apenas otra broma cósmica, como la que ubicó
a horacio oliveira, protagonista de Rayuela, en su regreso al país, argentina
(primero trabajó en un circo y después en un loquero)

menuda metáfora sobre nosotros, los cronopios del sur

rodeados de dones, herederos tácitos de un idioma y una belleza incalculables

capaces de la infinita ternura, el gesto solidario, la arquitectura del arte
así como del engaño, la vileza, el egoísmo

mixtura de alta combustión?

y más...

aquí estamos, amantes, sub ocupados, traficantes del dolor, empleados, autómatas
adictos al facebush, el nuevo ansiolítico
amables traidores y delincuentes hermanos
queridos amigos

brindo por eso

divina tv fuhrer

viernes, 8 de enero de 2010
país: Argentina

hora de encendido canal programa

21:58 C5N Noticiero: Nuevo celular a base de azúcar.
21:59 CRÓNICA INCENDIO EN VIVIENDA: 3 PIBES
MUERTOS.
22:00 América Propaganda YPF/Sancor/PRO/ Banco
Hipotecario/Hotel Monarca/Naranpol (...)
22:02 América Andino y el País: por una Argentina solidaria.
(cita a Jackie Kennedy como ejemplo de
primera dama)
22:03 TN HIJO DE EMPRESARIO PRESO: ROBÓ 3 AUTOS
Y SE RESISTIÓ A LOS TIROS
BALEAN A LA SELECCIÓN DE TOGO
RECAMBIO Y CONTROL EN LA RUTA
REDRADO EN A DOS VOCES
22:05 Encuentro Documental sobre el tabaquismo: Historia, Sociedad
Consecuencias físicas.
22:06 ATC La cadena de la Hecatombe Económica: Domingo
Felipe Cavallo.
22:07 América2 Infama: Nazarena Velez habla de Gerardo Sofovich.
22:08 Canal26 Noticiero: Desvalijan a familia cuando se iba de
vacaciones.

* *
*

cada vez que me siento a mirar tevé me invade esta sensación de que me estoy perdiendo muchísimo...

y me siento tan afortunado, oh hermanos

es más, comprendo porqué mis horas de tevé se quedaron en los dibujitos animados
que terminaban
that´s all, folks!

ahora mismo, en el canal TCM, el querido tío Alex deLarge corta los gajos de la deliciosa naranja mecánica. es una pena el doblaje y muy burgués comentarlo-.-

ahora, queridos druugos:
hay que decir las cosas burbujeantemente claras.

la argentina es toda modernidad: no tiene doscientos años como PYME.

los argentinos no somos como somos, somos como nos han hecho ser.

sobre el crisol de razas nos vendieron la argentinidad, un modo de ser que nos ajusta al mercado
a la ingeniería social
a nuestro natural prejuicio que prefiere al rubio viviendo una morocha vida

así nos han hecho dominables al modelo familia propiedad estado

puestos a opinar sobre nosotros mismos, los argentinos nos vemos como individualistas, infractores de la ley; personas que prefieren los caminos fáciles y que no suelen cumplir sus promesas.

podemos tener una clase política diferente, si el cuerpo social se expresa de esta manera?

yo voy a creer que sí.

porque soy un tibio fanático de las causas perdidas.

un canapé para murciélagos, el monólogo de mark renton en el comienzo de trainspotting
la naranja mecánica de los noventa

"elige una vida, elige un trabajo, elige una carrera, elige una familia
elige un puto televisor enorme, elige lavarropas, autos, CD´s y abrelatas eléctricos
elige la buena salud y el colesterol bajo, elige pagar hipotecas a interés fijo
elige una primera casa, elige a tus amigos
elige ropa deportiva y equipaje que haga juego

elige pagar un traje en tres cuotas y andar tan pasado de falopa que no sabés quién sos
un domingo a la mañana
elige sentarte en el sillón a ver concursos que aplastan el espíritu mientras llenás tu boca de
comida basura

elige tu futuro, elige la vida...

porqué querría eso?"

caminar sin miedo

* * *

extraña sensación, que el mundo siga girando.

por ese palpitar, los medios quedaron en su paroxismo de tristeza:
en los suplementos editados con fruición,
en los olfa-teadores de la muerte con pase de prensa.

extraña sensación que se hayan quedado, de golpe, sin nada.
algo parecido sucedió cuando los Pomar: era tanto el morbo, y tanta la ignorancia, que nos quedamos esperando algo más. muchos idearon tramas en las que no se salvaba ni alqaeda.

despreocúpense, mañana volverá a existir la inseguridad. o depende, tal vez convenga seguirle pegando a todo lo que tenga una letra k (no se salvan los kioskos ni las kermeses)

pero a lo que vamos:

nos hemos vuelto esta cloaca mental?
esto que se queja mientras come-caga-duerme?
acaso hemos abandonado nuestra conciencia, y vivimos nuestra vida a través
de la pantalla de un televisor?
somos de verdad esto que insulta, que involuciona, que se regodea en el dolor?

yo creo que no.

por suerte...

todavía me emocionan ciertas cosas... todavía tengo en mente cambiar algo
todavía
un brindis

buenas salenas, queridos cronopios

quién sabe?

quien sabe si uno elige los poemas que le tiemblan un párpado
que conjugan una mueca
en el espacio liberado
¿deliberado?


tal vez el escriba haya privilegiado esos instantes
conocedor profundo de las imágenes

los pasadizos donde guiarnos
descalzos y sin escudo
a un claro en el matorral de palabras:

al lugar en que un suspiro, una coma
o mirar como un ave lo haría

susurrar


apenas otra página
o caricia de leopardo en las comisuras

(si el poema aclara o asusta, si el poema revela o entrega
o es mezquino o se desdobla en aplausos, no tiene importancia)

porque en la superficie y en el fondo
el poema sigue siendo raíz y ofrenda de sí mismo

cuando dice
"son las cribadas voces
las suburbanas sangres de la ausencia
remansos omóplatos
las agrisomnes dragas hambrientas del ahora con su limo de nada
los otros pasos
idos de la incorpórea ubicua también otra escarbando lo incierto:
puede ser la muerte con su demente célibe muleta.
y es la noche."

entonces todas las mujeres son una mujer, todos los fuegos son ese fuego
todas las letras son la historia que se cuenta en ese verso
y quien lo escribe se convierte en un dios sin altares
pero con sangre de tinta

(y sus animales)

es así que uno se contagia esa jalea violeta y empieza a escribir

a dejarse caer donde la madrugada violenta confunde nombres
apariencias contrafarsas
antifaces para el ego retrovisor, sobre el hombro de un balbuceo

y son tantos los ecos, y es tanto el sabor.

y amanece, es casi todo.



un poema

ave, reina

Se miran, se presienten, se desean,
se acarician, se besan, se desnudan,
se respiran, se acuestan, se olfatean,
se penetran, se chupan, se demudan,
se adormecen, se despiertan, se iluminan,
se codician, se palpan, se fascinan,
se mastican, se gustan, se babean,
se confunden, se acoplan, se disgregan,
se aletargan, fallecen, se reintegran,
se distienden, se enarcan, se menean,
se retuercen, se estiran, se caldean,
se estrangulan, se aprietan se estremecen,
se tantean, se juntan, desfallecen,
se repelen, se enervan, se apetecen,
se acometen, se enlazan, se entrechocan,
se agazapan, se apresan, se dislocan,
se perforan, se incrustan, se acribillan,
se remachan, se injertan, se atornillan,
se desmayan, reviven, resplandecen,
se contemplan, se inflaman, se enloquecen,
se derriten, se sueldan, se calcinan,
se desgarran, se muerden, se asesinan,
resucitan, se buscan, se refriegan,

se rehuyen, se evaden, y se entregan.







(oliverio girondo)


suite morrison



un brindis desde este pedo ciberespacial:

por todos los verbos para hacer el amor.
por inventar otros nuevos

y enseñárselos a nuestros hijos.


por un regreso a lo salvaje
que nos comunique con la tierra
y nuestro ser descalzo

en el polvo del tiempo



por ella, la perra sedienta que busca y olfatea
el semen de la luna

y se queda parafraseando, sola
con su látigo en la mano



que duerman bien, si pueden




y recuerden que es mejor desear un buen año pasado!

(otra mentira de los romanos
para encalendariarnos)






ate mais

donde está mi mente

¡Para!

Con los pies en el aire y la cabeza en el suelo
Intenta este truco y gira

Tu cabeza se derrumbará si no tienes nada dentro
Y te preguntarás a ti mismo:
¿Dónde está mi mente?
¿Dónde está mi mente?
¿Dónde está mi mente?

Saliendo del agua, la veo nadando…

the pixies, where is my mind?

almagro´s blues

estaba recostada en la cama

los ojos
entrecerrados por sus largas pestañas
parecían pequeños planetas sin órbita

sobre la atmósfera, una lenta melodía circense

un mechón de pelo húmedo cruzaba su cara en diagonal
en la penumbra verde, los muslos parecían traslúcidos
un sudor de vivo caramelo
latía sobre la piel

el se agachó para mirarla justo a la cara

vio su ectoplasma humear

la paciencia caliente del sueño

lo que fue saliva, evaporarse en partículas
ludiones, murmullos
secretos

"duerme"

abrió un poco las ventanas, y ya casi era de día

Volver a Berisso - Esteban Peicovich

Cada vez que un agorero me plantea el acabóse del país le sugiero turismo de autoayuda: viajar a Berisso. Es un paso: a 65 kilómetros del Obelisco, a 7 de La Plata. Si responde: “¿Berisso?”, lo felicito por dudar como un genio. Cuando en 1960 invité a Borges a dar allí una charla sobre Almafuerte lo aceptó solo porque creyó que se trataba de un lugar imaginario. “Iré, claro. Pero, ¿Berisso? Ese pueblo no existe. ¿Usted lo conoce?” Existe, doy fe. Allí, a partir de 1930, se me hizo la edad. Bajo dos bruscos generales (Uriburu y Justo), dos frágiles doctores (Ortiz y Castillo) y el cobijo de una familia mítica. Mi infancia allí fue la suma de tres calles, mucho miedo, varias sudestadas, una escuela templo, un reumatismo entero de mi padre y una media tuberculosis de mi madre. Esto, por el frigorífico y la hilandería, respectivamente y mediante.

Allí, desde un techo de zinc, admiré el primer OVNI de la época: el Graf Zeppelin, que cruzó el cielo como una oreja inflada y del cual después se habló mucho. Y vi algo más grande: una sociedad compuesta por 37 etnias diversas que, en medio de la crisis, hacía de la vida vecinal un acto religioso.

No piqueteaban. Se defendían con el trueque, la huerta y la mano pronta al caído en desgracia mayor. Una red de asistencia que permitía preservar la costumbre traída: mantener lo genuino y sostener a los hijos en medio de la adversidad. Eran activos, habladores, cantores. Vivían agotados, pero felices. Eran humanamente vírgenes. No violados por la televisión. En ese Berisso me doctoré: cociné puchero a los 7 años, recurrí a Dios (por miedo a los fantasmas) a los 9, me enamoré de la Chiappe a los 10 (Dios la guarde), porté la bandera papal al confirmarme a los 12, descubrí que una mujer es más que Bécquer (a los 14, gracias Felisa), a ser metafísico a los 15 y a ganar mi primer sueldo como pesador de chilled beef en un frigorífico en el que entré a los 16 y del que pude huir hacia el periodismo sólo a los 28.

Guerra europea, dictadura local, pobreza y la sudestada acosaban a Berisso. Entre el Armour y el Swift, de sol a sol, se mataban 5 mil novillos y 16 mil corderos. Nunca eran menos de cinco los barcos del mundo anclados a la espera. No había día o noche. Sólo ruido, humo, luz y sirenas. ¿El paisaje urbano? Por momentos mormón, isleño, polaco o vasco. Un paseo para temerarios lo ofrecía la calle Nueva York, puteril y viciosa, repleta de marinos ingleses y matarifes eslavos. Un arrabal por el que habían pasado Eugene O’Neill (premio Nobel y suegro de Chaplin), el padre de Anthony Burgess, las altas piernas de ébano de Josephine Baker, y también, trotado potrillos tan famosos como Federico Luppi y Lito Cruz.

Era un Berisso para Hemingway. Con cines que sin ironía se llamaban Progreso y Victoria. Y un prodigio de biblioteca popular (Pestalozzi) que aún llevo puesta de la cabeza a los pies. Ese Berisso tenía una estética sencilla: lo real ineludible, el arte povera. Los amantes amaban, los dolores dolían, los bailarines bailaban, la vida vivía, el chamamé sucedía al tango, la polca al vals, se comía pizza y fatai turco, y después del desfile del 9 de Julio quedaba una alfombra de cáscaras de semillas de girasol. No es que fuese una gloria, pero era la aldea soñada por Tolstoi. Un pueblo piloto. La película del mundo proyectada en un rincón de la Argentina. El símbolo de lo que la Argentina quiso ser a finales del siglo XIX y todavía no es. Museo viviente de un salto interrupto. Cuero salado, industria feudal, río pobre, trabajo a granel, oleadas de extranjeros y descalabro imparable del país. Y ahora, el resto aborigen de unas “naciones unidas” en miniatura que todavía siguen dándole color local al lugar.

No es mala idea aconsejarle al agorero (o a cualquiera que ande con el ánimo quebrado) darse un paseo por Berisso. Allí sigue latiendo el duende de la Argentina previa al salto fallido. Detrás de las chapas de zinc, de las hortensias, de los descascarados boliches de la Nueva York, late aún el proyecto inconcluso. De joven, soñaba con irme al mundo. Y me fui. Mi primera París fue La Plata. La segunda, Buenos Aires. Y así Praga, Budapest, Brujas, Delhi, Tokio, tantas. Un viaje demasiado largo para descubrir al fin que todas ellas estaban en Berisso. La que resis-te, mundial y soñadora. Con la memoria intacta. De autoayuda

música argentina

(para escuchar con los ojos cerrados)

los momentos

"Cada uno aferrado a sus dioses,
productos de toda una historia,
los modelan y los destruyen
y según eso ordenan sus vidas;
en la frente les ponen monedas,
en sus largas manos les cuelgan
candados, letreros y rejas."

eduardo gatti

nictalopía

"La muchacha dormía, con esa gracia suelta que alcanzan algunas mujeres y todos los gatos.
Su respiración no hacía el menor ruido, contra el vago murmullo de la radio."
Raymond carver, estaré esperando

la mujer tenía este manubrio de hierro, una gran manivela
con la que daba vueltas al mecanismo de la lluvia

noches desaguisadas dejó caer embriones, se enamoró de un coronel
y después volvía a la rueda, a cocinar lagartos

así se le pasaban las madrugadas, juntando con los dedos restos de hachís
una moneda de cobre
botellas de jim beam

algunas veces su mono le trepaba los hombros

le susurraba palabritas de amor, con el humo y la herrumbre

medias frases, desdeñosas
y entonces su faena se volvía menos mitológica

ella estaba inspirada en el cuadro de un lunático

y como tal servidora de los dióscuros, desonocía lo vital
de su nigromancia

ella está pariendo un pez, y al rato lo muerde por la cola

ella es el centro de esta extraña lógica
que nos tiene engrillados

atados al dorso del sol
y su jalea de gaviotas

. . .

está lloviendo en venus aires.
y no es una expresión de deseo.

vayan mis deseos para todos los atrapados por los engranajes de la noche.

tal vez algún día, para variar de vampiros
nos encontremos en una esquina cualquiera
preguntándonos qué será todo ese viento
a lo lejos

descansa, lila, dondequiera que éstes

suspiria

"Franca, negra, noche, fuego, bella y fea, pasión y razón extremas, desmesurada y moderada [...]. Mi amor, estoy roto de amarte, con las piernas cortadas esta noche como para no caminar más, y sin embargo, ¿qué otra cosa hago hoy sino pensar en ti, perseguirte y amarte? [...] Marcha infinita para agotar el espacio que me abres. [...] Digo esto, mi amor, digo esto que es cierto, pero lo digo también para combatir el deseo de ti, de tu presencia, el deseo de verte, de hablarte, de tocarte. [...] Si te escribo, es también por eso, lo entendiste bien: por la escritura estamos presentes, en cierto modo; es una lucha contra la ausencia". (9 de septiembre de 1961).

un loco lindo, el louis althusser.

una lectura que hace burbujas sobre la idea humana del amor.

mientras los basureros cruzan la avenida, en algún lugar de este edificio
alguien está llorando.

y yo creo que algo anda mal si lo que se pretende es ser envidiado
si para elevarnos lo único que sostiene es el dinero.

yo miro cómo las cosas se amotinan lentamente. soy mi propia falta de movimiento.
pero aprendí que en cualquier fábula, los leones comen gacelas.

de la retórica a la poliorcética.
(técnica que recibe su nombre de Demetrio Poliorcetes, considerado muy hábil en el arte
del asedio a ciudades)

ahora nos hemos quedado muy callados, como si estuvieramos esperando
un corazón latir.

los operarios taladran la avenida para sacarle algún secreto.

y en el medio de la vacuidad, hay una gota que está cayendo.

aquí, cerca de ningún lugar, entre las páginas de un libro abierto

mitos

(todos lucen bien en la oscuridad)

un hombre encerrado dentro de una habitación

apuntes sobre lo casual

la voz humana
que puede volverse animal

entonces piensa en el trabajo por hacer
las letras que no leyó
las veces que cedió al hambre
sin murmurar

en una habitación

emboscada


podría tratarse de otra alucinación

del mismo cráneo al mismo hombre
a la misma habitación sin ventanas

pensar en el dolor que desaparecerá

que lo dejará atónito en la madrugada incierta

que abrirá su cofre tatuado para encontrar La duda

dos cuartos de un misterio


y el susurro que apaga un candelero

de ciertas lecturas

“El gran defecto de la raza humana es que a todos les encanta construir, pero a nadie le gusta hacerse cargo del mantenimiento”. kurt vonnegut

“Nos quieren tristes porque los pueblos deprimidos no vencen. Por eso venimos a combatir
por el país alegremente: nada grande se puede hacer con la tristeza.”
Arturo Jauretche

"Si no están prevenidos ante los Medios de Comunicación, los harán amar al opresor
y odiar al oprimido." Malcom X

"Hasta nuestros días se ha confiado en los periódicos como portavoces de la opinion pública.
Pero muy recientemente, algunos nos hemos convencido, y de un modo súbito, que no gradual, de que no son en absoluto tales. Son por su misma naturaleza, los juguetes de unos pocos Hombres ricos. El capitalista y el editor son los nuevos tiranos que se han apoderado del mundo. Ya no hace falta que nadie se oponga a la censura de la prensa . No necesitamos una censura para la prensa. LA PRENSA MISMA ES LA CENSURA. Los periodicos comenzaron a existir para decir la verdad y hoy existen para impedir que la verdad se diga."
G.K.CHESTERTON 1917

. . .

implicaciones del cutypaste

de una adolescencia que conservo en algún libro, quedaron las lecturas
de ignatius reilly, la necesidad de geometrías
de mi país tengo el tono, y el acento, y las huellas dactilares
que son el camino que conduce a mi casa

en la premisa de buscar un espacio habitado por otras voces, disfrutando de lo falible
de la construcción de conceptos que pueden llevarse como una manta
si hace frío, sobre los hombros
si hace calor, sobre el pasto
si no, nosotros
los intérpretes de este sainete interplanetario

reconozcámonos

y "Sin jactancias puedo decir
que la vida es lo mejor que conozco."

gracias paco, gracias

que duerman bien, si pueden

nacido en una nube diferente

"nacido en una nube diferente
de los pocos que explotaron alrededor de la ciudad
no es una sorpresa para mí
que seas desclasado, astuto y libre...

escribo sobre una languidez
esotérica


mecánicamente improvisada

fascinante por lo simple
(repulsiva)

trisílaba y concatenada

escribo esta constricción de pie
con todos sus atributos materiales
caprichosamente góticos

nacidos de hojas proscritas
cadáveres de polen

pequeños dioramas


y una constante gárgara
de cucarachas


. . .


la cosa es que después de lo que los medios capitalinos titularon como diluvio,
se abrió la noche.

y sus connotaciones.

anotaciones sobre la belleza.

el que escribe preferirá toda la vida
seguir siendo intercedido por la divinidad
(con cualquier nombre que se la conozca)

reconoce que es más arduo que placentero el juego
que nos juega.

pero se apoya en ciertos trapecios para determinar
la altura verdadera de su sueño.

y así vamos.

aunque a veces parezca, no es poco

paz y bien
*

último poema radioactivo

de repente
el árbol está enfermo


mi religión duerme


la verdadera falta es no respirar
sin ser capaces de apoyar el rostro
a las paredes finales del mundo

no se puede escribir esto sin furia

sin las veredas enemigas donde amé tu pausa

donde flor de colina era soledad

ahora no sé qué letras sostendrán el otoño

de repente el aire es de vidrio

los pájaros mueren curiosamente



nadie le sopla círculos a la mirada

la noche ha crecido


“toda su calma da pánico”


. . .
incluido en el libro "Bienvenido Peligro", de pronta aparición en todas las verdulerías
de mi barrio, dondequiera que eso sea.

que duerman bien...si pueden

"una estrella
está tan lejos
como el ojo
alcanza a ver
y
tan cerca
como mi ojo
está de mí"

volcando en berazachusetts

de un pasquín semanal publicado en berazategui, lamentablemente, textual

"¡ALERTA!: VIENEN POR TU ALMA...

Los días 2, 4 y 5 de diciembre serán de extremo peligro para las almas descuidadas, porque nos visitará uno de los grupos más satánicos de la historia: AC/DC. Lo que más apena es ver que las entradas para los dos primeros recitales, que en realidad son rituales de consagración a Satanás, hayan sido vendidas rapidamente, hasta el punto de obligar a los organizadores a realizar una nueva función el día 6 (¿que casualidad!) de diciembre. ¿Tanto deseo tienen nuestros jóvenes de servir al demonio?¿Alguien les dijo que basta su asistencia a estos rituales para quedar consagrado a satanás?¿No lo cree? Espere a ver los resultados: más droga, más alcohol, más satanismo...¿En que piensan los dirigentes de River y los organizadores cuando promocionan semejante aberración?¿ Usted permite a su hijo o hija, nieto o nieta asistir a esta Misa Negra, va a quejarse después por su conducta? Tome debida nota de quiénes promueven el satanismo entre nosotros con la llegada de estos engendros: LEVI´S, PERSONAL, MOTOROLA, CANAL TRECE, RADIO ROCK AND POP, MTV, TICKETECK y T4F (time for fun). Conozca la historia de esto servidores del Diablo y verá que se trata de más que un simple grupo musical.
AC/DC, Grupo hard rock de origen australiano venido a Inglaterra en 1979 cuyo mensaje esencial es la glorificacion de Satanás y la exhortación a consagrarse a él para ser heredero del infierno por toda la heternidad. Entre las canciones más célebres figuran: Highway to Hell (autopista al infierno y Hell´s Bells (Campanas del Infierno."

lo único que me interesa saber de la iglesia
es porqué a sus intérpretes les gusta penetrar infantes.
tal vez deberían publicar un pasquín explicandonos, a los legos, a los que no tenemos fe
si la pederastía es sugerida en el celibato.
porqué hay cada vez más casos, y cada vez más aberrantes, en todos los rincones del mundo.

y si esa pregunta es demasiado para el señor obispo, tengo un planb:
de dónde vienen los seres humanos?

mientras menos dios, mejor